Я просто хочу домой.
Пожалуйста.
Мой дедушка всегда говорил мне, что я особенный. Избранный.
В принципе, старик много чего говорил. Старческая деменция,
помноженная на увлечение шизотерикой — это вам не шутки. Дед на
полном серьёзе утверждал, что за неделю до моего появления на свет
к нему являлись внеземные сущности — «визитёры», как он их называл
— и строго наказывали беречь меня, якобы для блага всего
человечества.
На самом деле я не просто не особенный — я совершенно средний.
Наверняка у каждого из вас есть приятель, похожий на меня — ровные
черты лица, не слишком красивый, не слишком некрасивый,
запоминающихся или бросающихся в глаза деталей — ровно ноль.
Среднее телосложение, средняя походка, средний голос.
И так всю жизнь. Самая средняя семья — вполне счастливая, но
совершенно обычная. В школе получал средние оценки, не скатываясь
ни к верхней, ни к нижней границе. После школы то же самое
повторилось и в универе. Средние увлечение, средние привычки. Даже
в шахматах я знаю только детский мат.
Даже имя мне досталось самое что ни на есть обычное. Такое, что
даже называть его нет толку.
И знаете, что? Мне это всегда нравилось. Средние люди — самые
счастливые. Таким, как я, не выпадет судьба президентов, которых
подстреливает псих-одиночка, бизнесменов, терпящих крах и сходящих
с ума от отчаяния, кинозвёзд, загибающихся от передоза на фоне
звёздной болезни. По всем признакам, меня должна была ожидать
средняя, достаточно счастливая жизнь.
...и как же, чёрт побери, наверное, смеялась сука-судьба от
своей иронии, когда именно меня призвали на другую планету!
Формулировка — «нас интересует самый средний представитель
генофонда вашего расы». Бинго! Ты был не прав, дед — я не
особенный, я самый средний из всех. Именно потому я и стал
избранным.
Инопланетяне вообще сказали много интересного. Когда я,
перепуганный и растерянный, вывалился из капсулы призыва в толпу
других «средних», первая фраза, которую я осмыслил, была — «Вам
выпала великая честь».
Вот так. Великая честь.
— Вы оказались в числе сотни призванных на Императорскую Битву,
— голос, слегка непривычный для человеческого уха, но вполне
различимый, раздавался откуда-то сверху, из динамиков. —
Всепланетной Империи Галактея требуются ваши гены.
Один за другим мои товарищи по несчастью, как и я, задирали
головы вверх, пытаясь вникнуть в смысл сказанного. Я предпочитал не
думать, на каком языке говорил невидимый лектор — в конце концов,
что я, фантастики не читал? — и сосредоточиться на его словах.
