Нестандартный попаданец

Скрип резины, чуть‑чуть цепляю задним бампером бордюр. «Сцука, сраная рухлядь!» — единственная мысль в моей голове. — «Ну как так вышло‑то? Чёртова Вика… Вот же сисястая бестия. Правильно говорят: не верь существам, которые раз в месяц кровоточат и не дохнут».

Вот же дерьмо — впереди опять узкий поворот. Так ещё пару раз, и задняя ось останется где‑то сзади. Хорошо хоть ночь и мы находимся у чёрта на куличках. Нет, не хорошо — плохо. Очень плохо. Уже десять минут безумной гонки, а ментов как не было, так и нет. Дьявол! Всё у этого Автора схвачено в этом городке.

Говорил мне Хищник: «Не лезь туда!» — ведь говорил же. Нет же! Надо было мне полезть в эту клоаку. Было чёртово пятно на моей карте. Надо было расширять сферу влияния. Куда валить‑то теперь на этой грёбаной «четвёрке»? Где тут сраные менты могут быть?

Меня зовут Толик, и я — решала. Или, как принято говорить, медиатор. Переговорщик с подвешенным языком. Да короче: надо кого‑то перебазарить? Надо кого‑то убедить? Решить вопрос? Отдать, купить или продать, договориться с бандосами — тут появляюсь я!

Решаю проблему — получаю гонорар или процент с бизнеса. Всё легко и просто. Но что делать, когда порешал все проблемы и траблы в городе? Когда порешал всё в области и почти во всей стране? Вот и я искал новых клиентов.

Нашёл! Точнее — создал проблему в тихом городке. Ведь проще решать проблему, которую сам же и создал. Вот и я создал проблему. В этот сраный регион вообще никто старался не лезть: тут с 90‑х всё было через жопу. Кто ни приедет — все либо пропадают, либо вперёд ногами. А я‑то самый умный…

Такие отмороженные попались — даже слушать ничего не стали. Прострелили плечо. Экстренный муляж гранаты спас. Ну как спас… Их это вообще не остановило — пришлось кидать. Благо запал настоящий: бумкнуло.

Ну а дальше что? Первая машина — тапка в пол, и вот я на узких улицах городка.

Выстрел, ещё и ещё. Правое зеркало заднего вида разлетается. Заднее стекло — так же. Становится горячо и тепло в области правой лопатки. Правая рука падает плетью на коленку — от этого даю больше газа. Дьявол! Поворот. Левая рука не справляется. Удар. Тьма.

Открываю глаза и чуть не падаю лицом в землю. «Дьявол, что за на…?» Встряхиваю головой — и тут же получаю в подбородок с кулака. Меня откидывает в сторону, но удар слабенький, почти детский. Это против пистолета — ни о чём, пока нет его в моих руках. А в драках меня ещё надо поймать.