Спокойный. Уверенный. Опасный.
Молчит. Просто смотрит на меня, чуть склонив голову на бок, будто оценивает.
– Ты Юлия? – наконец спрашивает он.
Голос глубокий, чуть хриплый. В груди отзывается странной вибрацией.
– Да… – медленно отвечаю, нервно сжимая бумажный пакетик с рогаликом в руке.
Мужчина кивает, как будто удовлетворён моим ответом. Ещё раз проходится по мне взглядом с ног до головы, и у меня от этого взгляда мурашки ползут по коже.
– Меня зовут Макар Воронов, – представляется он. А потом, не оставляя ни секунды на осмысление, выдаёт такое, что у меня мир переворачивается с ног на голову: – Я приехал за тобой. Ты едешь со мной, девочка.
У меня перехватывает дыхание. Под ложечкой начинает противно сосать, до тошноты.
– За мной? – слова даются с трудом, но я выдавливаю их. Собственный голос не узнаю. – Что значит «за мной»?
– То и значит, – спокойно отвечает он, вставая. – Ты едешь со мной.
Я отступаю назад, сердце срывается в бешеный ритм. В панике бросаю взгляд на мать и отчима, но они отводят глаза. Совсем уже ополоумели со своим самогоном? Даже… даже слова не скажут?!
– Нет!
– Да. – Взгляд твёрдый, голос не терпит возражений. – Это не обсуждается.
Мама покашливает, но не говорит ни слова.
Отчим нервно облизывает пересохшие губы, но всё так же молчит. Он не вмешивается.
– Вы с ума сошли? – я смотрю на мать, надеясь, что она хотя бы объяснит, что происходит. – Мам?!
Она не отвечает, только смотрит в сторону, избегая моего взгляда. И тут на столе рядом с отчимом я замечаю… свёрток. Точнее, конверт. И в нём прямоугольник, по форме очень напоминающий пачку денег.
Они что… продали меня?
Резко выдохнув, я мотаю головой.
Бред.
Сюрреализм какой-то.
Может, я уснула в автобусе по дороге домой, вот и видится всякое? Может, просто нужно проснуться?
Но нет, картина слишком реальна. И Воронов, и его амбалы тоже слишком реальны. И отсутствующий похмельный взгляд матери…
Воронов делает шаг вперёд, и я чувствую, как пространство вокруг меня сжимается. Дышать становится трудно.
– Пойдём по-хорошему, Юля, – говорит он, засунув руки в карманы брюк.
– Вы не имеете права! – в груди всё пылает от страха и злости. – Я никуда с вами не поеду!
– Ты ещё не понимаешь, – его голос остаётся спокойным, но в нём есть что-то такое, что заставляет холодок пробежать по спине. – Я не спрашиваю твоего разрешения.