Анна отложила тяжелый фолиант в сторону. Коричневый переплет, пахнущий пылью и вечностью, больше не манил ее. Слишком долго она вглядывалась в строки, написанные давно усопшими мудрецами, пытаясь разгадать в них карту собственной жизни. Она искала среди древних текстов указатель, дорожный знак, который крикнул бы ей: «Иди сюда!».
Но чем глубже она погружалась в их сложные умозаключения о мироздании, тем сильнее росло чувство протеста. Каждый из них предлагал свою истину, столь же безапелляционную, сколь и противоречащую предыдущей. Анна ловила себя на мысли, что все эти великие умы, претендующие на окончательные ответы, возможно, просто сочиняли удобные для себя теории. Это было похоже на обман.
Она взглянула в окно. На улице сосед, не отличавшийся ни умом, ни образованностью, беззаботно поливал цветы на балконе, насвистывая простенький мотив. Его лицо выражало полнейшее спокойствие. Он не был обременен поиском смысла бытия, его не волновали вечные вопросы. И при этом он выглядел куда счастливее ее, изучившей тонны философских трактатов.
В чем же их секрет? – этот вопрос жужжал в ее голове навязчивой мухой. Почему одни барахтаются в заботах и сложностях, выбиваются из сил, пытаясь достичь неведомого идеала, а другие, кажется, просто плывут по течению, умудряясь получать от этого удовольствие?
Где таится правда? В ежедневном, изматывающем труде, в стремлении к высокой цели, требующей полной самоотдачи? Или же в легкости, в умении относиться к жизни как к игре, где не стоит принимать ничего слишком близко к сердцу?
Анна закрыла глаза, и перед ней возникли два пути: одна дорога – прямая, уходящая вдаль, но вымощенная тяжелым булыжником, требующим каждодневного усилия. Другая – извилистая тропа, полная неожиданных поворотов, но лежащая среди цветущих лугов.
Ответа в книгах не было. Он был где-то здесь, в тишине комнаты, в стуке ее собственного сердца. Ей предстояло найти его самой.
Она поняла, что больше не может искать ответы в чужих словах. Книги стали казаться ей красивыми, но бесполезными склепами, где похоронены чужие, не ее истины. Решение пришло внезапно и было до смешного простым: нужно перестать читать о жизни и начать ее пробовать. Как на дегустации – маленькими кусочками, смакуя или морщась, но проходя через собственный опыт.
