Далёким летом 1983 года, когда мне было 6 лет, я вместе с мамой, бабушкой и тётей ездила в Киев в гости к старшим бабушкиным братьям Кириллу и Степану.
Это было уже второе в моей жизни путешествие на поезде.
Помню, как, выбравшись из теплого вагона на зябкий воздух раннего утра, мы с удивлением обнаружили, что на перроне нас никто не встречает. Телефоны из бабушкиной записной книжки, на которые мама пыталась дозвониться из вокзального автомата, тоже упорно молчали. Вероятно, отправленную накануне телеграмму так никто и не получил.
Выбора не оставалось, и, едва волоча чемоданы, мы поплелись к дремавшим у обочины желтым автомобилям с "шашечками". Бабушка что-то долго объясняла окружившим её водителям такси. Наконец, один из них распахнул багажник и с лёгкостью циркового атлета стал ловко укладывать туда наши вещи.
Путь оказался очень неблизким, и, как выяснилось, напрасным – за запертой дверью квартиры стояла абсолютная тишина.
Ничего не поделаешь, пришлось опять всей нашей женской компанией загрузиться в машину и отправиться в другой конец Киева – к месту жительства второго брата.
Ехали мы просто бесконечно долго. Помню, что мне хотелось есть и спать, меня кормили бутербродами, оставшимися с поезда, яблоками и купленным по пути овсяным печеньем из красивой картонной коробки.
