*Ульяна
Первое, что я поняла, придя в себя, – трава здесь неестественно зелёная, воздух пахнет так, будто его только что постирали с кондиционером «Альпийские луга», а в голове стучит мысль: «Всё, Уля, переработала. Тебе и присниться-то не могло, что начальник отдела превратится в говорящего кабана».
Второе, что я поняла, – от меня в панике с визгом удирает тот самый кабан.
«Ну, – подумала я, глядя на его удаляющуюся тушу, – хоть не на меня бежит. Уже неплохо».
Я села, осмотрелась. Лес. Птички. Полный погром в голове и в карманах. Телефон, слава Богу, цел, но радость была недолгой: над иконкой сети красовался крестик и гордая надпись «Нет обслуживания». В роуминге не ловит. Пиз**ц.
Именно в этот момент из кустов на опушку вышел Он. Точнее, ОН. Три метра росту (показалось с испуга, наверное, все же около двух), ширина чуть меньше, чем у советского гарнитура. Кожа цвета спелого авокадо (ну, того, что уже чуть полежал). Огненно-рыжие длинные волосы, с кое-где заплетенными косичками. В руках он держал здоровенный, но начищенный до блеска топор.
«Ну вот, – пронеслось в голове. – Кабан – это было только вступление. Главный босс вышел на сцену. Спасибо, вселенная, за такой квест. Лучше бы я Ведьмака на Свитче доходила».
Орк (а кто ещё это мог быть?) тяжко вздохнул.
– Опять, – прохрипел он голосом, похожим на перекатывание булыжников. – Принесло какую-то дрисню в мой лес. Ты кто и зачем здесь?
Я поднялась на ноги, отряхивая своё худи. Паника странным образом улетучилась, сменившись привычным сарказмом.
– Ульяна. Системный администратор магических миров, судя по всему. А ты вахтёр этой чащи? Прописку проверяешь?
Орк прищурил один глаз.
– Гарр, – буркнул он. – И мой лес тебя не ждал. Иди отсюда, пока тебя тролли не учуяли. От них воняет хуже, чем от гномьих носков после смены в шахте.
– Поверь, после нашего общественного транспорта в час пик, тролли – это как прогулка в ботаническом саду, – отпарировала я, чувствуя, как по ногам ползёт странная слабость. Мир поплыл перед глазами. – Но, кажется, мой личный аптайм подходит к концу…
И я изящно, как мешок с картошкой, отключилась прямо к его мощным, как столбы, ногам.
*Гарр
Чёрт побери. Ещё одна. Очередная хрупкая двуногая блоха, которую ветром придуло невесть откуда. Обычно они визжат, молятся или пытаются воткнуть в меня меч. Эта что-то несла про какого-то «системного администратора». И пахнет она не страхом и не духами, а чем-то сладким и чистотой. Странно.
