Лето в Ростове выдалось липким, как пальцы на взятке. Я как обычно, сидел в единственной комнатке моего «офиса» – именно так я привык называть это помещение в старом ростовском домишке, похожем на обглоданный временем огрызок барской усадьбы. Развалившись за столом, на котором лежала потрёпанная книжка Чандлера, пачка дешёвых сигарет и пустые папки, я сердцем чувствовал свой пустой кошелек. Последний был самым красноречивым предметом в моём кабинете.
Меня зовут Роберт Свечин. Раньше я был прокурорским работником, пока не начал копать не в ту сторону. Теперь я – что-то вроде частного детектива, если этот термин вообще что-то значит в городе, где закон давно стал гибким понятием. Большую часть времени я ждал клиентов, курил и перечитывал Чандлера. Единственное, в чём я мог его упрекнуть – он написал слишком мало.
Я уже готовился развить эту мысль, и тут дверь внезапно открылась. В мою контору вошёл человек, которого я никак не ожидал увидеть на своём пороге. Как минимум лично.
Тариэл Хашуризде. Бизнесмен-грузин, один из тех, кто пришёл к деньгам и власти в эпоху, когда рубль был диким, а пистолет – лучшим аргументом в переговорах. Худой, невысокий, с гладкой, как бильярдный шар, головой и орлиным носом. Морщины на его лице говорили не столько о возрасте, сколько о том, что он видел вещи, после которых люди или сходят с ума, или становятся очень богатыми.
Я знал о нём немного. Беженец из Грузии, бывший соратник Джебы Иоселиани, легендарного профессора от криминала и просто опасного человека. Теперь – один из важных людей в нашем солнечном южном городе.
Странно, что он пришёл ко мне. И странно, что пришёл лично. У таких людей всегда есть «специальные люди» для «специальных проблем». Так зачем ему понадобился я?
Он сел напротив, положил на стол руки с массивными перстнями и посмотрел на меня так, будто уже пожалел о своём визите.
– Мне нужна ваша помощь, – сказал он. Голос у него был тихий, но в нём чувствовалась сталь.
Я потянулся за сигаретой. Похоже, день наконец-то стал интереснее.
– Что же у вас случилось.
– Боярыня. Я чем-то её задел, сам не знаю чем. И теперь она собирается со мной расправиться.
Я затянулся сигаретой, выпустил дым в потолок и посмотрел на Тариэла с немым вопросом.
– Боярыня? – переспросил я. – Значит, Морозова?
