Вигилант 1. На всех дорогах мгла

В кабинете редактора повисло зловещее молчание. Казалось, кто-то невидимый только что проорал всю эту вербальную чуму, а теперь насмешливо смотрит на собравшихся и ждет реакции.

— Вы знали, что это будет напечатано, когда сдавали свою статью? — поинтересовался редактор.

— Ну а что здесь неправда? — отозвался Бакович, не поднимая взгляд.

— Ну, например, непонятно, кто из его семьи будет этим изменником Родины. Про него самого написали, а про изменника — нет.

— Какая разница?

— Для вас нет разницы, к расправе над кем призывать?

— Какая разница, что делать с такими, как он? С выродками, которые уже тем, что живы, угрожают нашему народу.

— Откуда вы знаете об этой угрозе? — поинтересовался Черский. — Лично опросили весь народ?

— У нашего народа есть государство. А такие, как он…

— Если бы такое угрожало государству, про это было бы написано в Уголовном кодексе, — перебил его Черский. — Не надо говорить за государство. Вы не парламент и не ассамблея. Вы просто еще один неуч с помойки, который пытается пристроиться в газету, потому что советская власть неосторожно научила вас читать и писать.

— То есть людей, национально мыслящих, в вашей газете видеть не хотят? Или вы просто родственник этого выродка?

— Я просто не люблю, когда призывают к расправе. И думаю, мало кто любит. Призывать к такому может только сумасшедший.

— А сдавать детей в милицию — нормально?

— А вы уверены, что этот школьник существовал? И, если так уверены, сможете сказать, что было написано в той листовке.

— Какая разница, что там было? Поищите в своих вонючих папках — вдруг она тоже где-то там затесалась?

— Если там были призывы к убийствам с указанием адресов — я бы тоже его в милицию отвел. У нас в городе и так каждую неделю кого-то убивают.

— Ну вот и докажите!

— Я думаю, что если бы школьник существовал или если бы листовки были мирными, — заметил Черский, — то вы бы не стали прятать от нас свои прежние публикации. Они у вас очень яркие. Сразу видно — с душой написано. Хотя я этого не понимаю.

— То есть вы защищаете этого выродка?

— Нет, — снова вступил редактор. — Мы просто деньги зарабатываем. Нам проблемы не нужны. Убьют кого-нибудь, а мы крайними окажемся. А теперь — проваливай! — рявкнул редактор.

Бакович поднялся, посмотрел на него с тупой злобой, не переставая жевать. Потом сплюнул жвачку на ковер и вышел прочь.