Книга 1: Ликантроп

Иногда я думаю, что если бы мне сказали, чем закончится та рыбалка, я бы просто рассмеялся и заказал еще пива. Теперь не до смеха.

— Игорёк, ты там че, уснул? — Дима протягивает мне банку «Жигулевского», щурясь на закатное солнце. — Давай, за «выбрались»!

Открываю пиво. Шипение пены. Запах хвои и костра. Два года ждал этого момента — просто посидеть с пацанами у реки, подальше от бесконечных таблиц и отчетов.

— За встречу, — киваю и делаю глоток. — Не верится даже, что выбрались.

Серега подкидывает ветки в костер. Искры взлетают над костром.

— Че так долго собирались-то? Два года, блин. Два! — он качает головой. — Как этот ваш Кравцов пришел, так все — труба. Впахиваем двадцать четыре на семь!

— А ты как думал? — Витек переворачивает шампуры с мясом. — Оптимизация бизнес-процессов, нахер.

Я молча смотрю на воду. Горная речка бежит между камней, бурлит на перекатах. Хариус сегодня капризничает, всего три штуки поймали на всех.

— Игорь правильно сделал, что спиннинг взял, — кивает Дима. — А мы как лохи с поплавками.

— Да толку? — я допиваю пиво. — Три хвоста на четверых — это позор.

— Надо на фриланс валить, — внезапно говорит Серега, глядя в огонь. — Достало все. Корпоративное рабство.

— Ага, — хмыкает Витек. — А ипотеку за что платить будешь? За лайки в инстаграме?

Привычный спор. Серега мечтает о свободе, Витек о стабильности. А я… я просто хочу жить. По-настоящему, а не от отпуска до отпуска.

— Ребят, я вниз по течению спущусь, — говорю, поднимаясь и хватая спиннинг и еще одну банку пива. — За поворотом перекаты, может там лучше будет.

— Давай, Шумахер, — смеется Димон. — Только не улети там с обрыва. Темнеет уже.

Я показываю средний палец и ухожу вдоль берега. Тропинка петляет между соснами, то приближаясь к воде, то удаляясь. Под ногами хрустят шишки и ветки. Воздух пропитан запахом хвои, сырой земли и… свободы.

Странно, но именно здесь, вдали от цивилизации, я чувствую себя настоящим. Не менеджером по продажам с ипотекой и кредитом на машину, а просто человеком. Тем самым Игорем Волковым, который в институте занимал призовые места по рукопашке и мечтал стать проводником в горах.

Дорога уходит вверх, и я забираюсь на каменистый пригорок. Внизу шумит река, разбиваясь о камни. Вечернее солнце окрашивает воду в золотистый цвет. Красота, черт возьми.