ЭТО ВТОРОЙ ТОМ СЕРИИ, ПЕРВЫЙ ТОМ
ЗДЕСЬ:https://author.today/work/450849
Ибрагим и Лысый лишь хмыкнули. Улыбки скользнули по их
физиономиям — мол, дурачок, легкая мишень. Даже не азартно. Нет
охотничьего куража на тот свет такого лоха отправлять — как по
бумажной мишени стрелять. Не дичь, а беспомощная жертва. С таким и
играть неохота — просто сделать дело, и всё.
Мы втроём вышли из домика охраны.
— Туда, — махнул волосатой лапищей Ибрагим, повертев головой
влево-вправо, будто вспоминал маршрут.
Ага. Вот и ещё одна нестыковочка. Если ты этот путь наизусть
знаешь, как свои потертые берцы, и каждый день по четыре раза
проходишь, то башкой не вертишь. Значит, не так уж и часто тут
шастает. Или вообще впервые. М-да…
Бородач пошёл первым, я за ним, неспешно хрумкая чипсами.
Замыкал шествие Миша-верзила. Взяли меня в клещи сходу. Я изобразил
расслабленного салагу и стал сыпать вопросами, один глупее
другого:
— А тут волки не водятся? А то я без пестика пока…
— А до туалета сколько? Или прямо в лесу можно?
— А вам за ночные смены сколько доплачивают?
Те лишь кивали, порой переглядывались, но не отвечали. Плевать
им было на болтовню салаги. И в этих молчаливых кивках
чувствовалось: они уже всё решили, я для них — уже труп. Только
место подходящее ждут.
Идем.
Мы миновали мангальную зону, проскользнули мимо огромного
бассейна и вышли на тропку к реке. Воздух тут пах хвоей и сыростью,
тропа вела к тому самому обрыву, что я разглядывал на картах в
сети. Сосны — не обхватишь, вдали блестит речная лента. И камни
внизу, бурелом.
Красивое место, да. Смертельно красивое.
Топали уже возле самой реки. Но тут пока что берег вздымается не
слишком высоко, метра три-четыре. Дальше будет обрыв куда круче.
Именно туда мы и направлялись. Тропа вилась между соснами, местами
ныряла под лапник, тонула в зарослях колючего шиповника. Не
слишком-то она и хоженая для систематических маршрутов.
Протопали с километр. Вдруг бородач впереди замедлился, зашаркал
ногой. Прихрамывает якобы. Или вправду? Остановился, присел на
корточки, поправил берцы, затянул шнуровку потуже.
— Шайтан… — зло выдохнул он.
Ага. Ногу натёр. Только вот берцы не новые — стоптаны, прошли не
одну смену. Такие по ноге ложатся, как вторая кожа. Разношенная
обувь не трёт. Значит, не его ботинки. Потому что на него нет здесь
формы. Переодетый. Подставной.
