Свет
Я открываю глаза. Не понимаю. Глаза. Что это? В голове
появляются слова, мысли, глаза — это то, чем я вижу. Что я вижу?
Всё вокруг было непонятным, неясным, незнакомым. Всё будто в
тумане. Что я, где я.
В голове возникают мысли. Вопросы-вопросы. В голове спустя часы
появились знания. Я не двигался. Знания? Это, чем я обладаю. Но чем
я обладаю? Вопрос-вопросы. Множество их остаются без ответов.
Множество из них получают невидимый ответ.
Тьма обволакивает, но сквозь трещины в сером камне сочится
слабый свет. Мир вокруг чужой, но он не волнует. В голове всё ещё
крутятся вопросы. Что-то режет взгляд — острый луч, пробивающийся
из щели. Что это? Блик? Что такое блик? Ответы появляются в голове,
словно по волшебству. Голова? Волшебство.
Солнце. Оно раздражает, царапает чувства, как коготь по кости. Я
закрываю глаза, и свет гаснет. Тогда я не знал, что такое глаза, не
знал слов, не знал ничего, кроме пустоты в горле — зудящей,
требующей крови. Многие знания начали появляться со временем, не
сразу.
Но уже тогда моя жажда чего-то не знала границ.
Я открываю глаза снова. Холод касается кожи, но он не ранит.
Ничто не ранит, кроме жажды. Она горит внутри, правит мной. Мышцы
напрягаются, кости трещат, словно ломается сухое дерево. Я
поднимаюсь, пора было двигаться. В голове появляются мысли. Тело
высокое, покрытое твёрдыми пластинами, как броня, выкованная
природой. Броня? Природа?
Голова бьётся о ледяной свод, рога — острые, неудобные —
оставляют глубокие борозды. Они цепляются за всё, мешают, но я не
знаю, как их убрать. Знания в голове не появились. Мешает.
Раздражает.
Пальцы оканчиваются чёрными когтями, длинными, как клинки.
Внутри растёт голод — не за мясом, не за водой, а за чем-то тёплым,
живым, текущим. Этот голод словно движущая сила, заставляет меня
двигаться, думать и жить.
***
Я выхожу из тесного укрытия. Оборачиваюсь. Просто дыра в камне.
Я большой? Или маленький? В голове появляется ответ. Три метра
высотой. Что такое три? Что такое метры? Ответа нет. Под ногами
хрустит белое, колючее, оно стелется бесконечным покрывалом. Я
присел, потрогал — это снег. Я это знаю. Но откуда? Ветер швыряет в
лицо острые крупицы, но они не ранят. Неудобно. Встал. Передо мной
— бескрайняя пустошь. Земля плоская, усеяна низкими колючими
кустами и редкими деревьями, чьи иглы вместо листьев гнутся под
невидимой тяжестью. Это тяжесть, гравитация. Она бывает на всех
планетах, кроме…
