Устьевск, кладбище, фамильный склеп рода
Костантиновых
Я проснулся рывком, точнее, очнулся от сна, который мог быть и
вечным. Но продолжал лежать с закрытыми глазами, пытаясь понять,
кто или что меня разбудило.
— Смотри, какой красивый ножик! В первый раз такую красоту
вижу!
— Дурак ты, Кот. Это не нож, а стилет. Но ты прав, красивая
вещица, и старая. Ржавый даст за нее пару кать.
— Глянь-ка, сколько болтов, и все рыжье! Да и котлы
шикарные.
— Ну так снимай, что смотришь? Все равно ему они больше не
понадобятся!
— Да, с такой дыркой в сердце — точно.
Я почувствовал, как чужие пальцы пытаются снять родовые
кольца.
— Не снимается! — сказал тот, которого назвали «Кот». — Может
этим, как ты его назвал, стилетом отрежем пальцы, а потом
снимем?
— Ну и как ты это сделаешь? — насмешливо ответил второй. —
Лезвия-то тут нет. Сейчас болторез возьмем...
Кажется, пора просыпаться. А то пальцы мне дороги как память. С
моей регенерацией я их отращу, но вот что-то сейчас этого делать не
хочется.
Я открыл глаза, увидел двух уродов, склонившихся над моим
саркофагом и резко выбросил вверх руку, на которой уже появились
немаленькие, хорошие такие когти.
— А-а... — захрипел Кот, когда мои пальцы пробили ему горло.
Дерг! И трахея незадачливого воришки осталась у меня в руке, а
сверху потоком хлынула кровь. Для меня это жизнь, после долгого
сна. Я жадно проглотил этот поток, потом резко встал и протер
глаза.
— А-а!!! — заорал второй.
А вот это уже вышло слишком громко для моего чувствительного
слуха. Не люблю я такой дискомфорт! Я рывком перешел в сидячее
положение, схватил выроненный Котом стилет и бросил без замаха в
сторону бегущего и орущего вора-два. И тут же крик мигом
прекратился — стилет вошел убегающему точно в затылок. Даже из
усыпальницы не успел выскочить!
Кровь, как всегда, придала мне силы. Неизвестно, сколько я тут
был на просушке с Кинжалом Забвения в сердце. Ну и насвинячил же я
здесь... Да и чужой кровью залит с головы до ног. Бедные владельцы
ателье «Андерсон и Шепард» с Сэвил Роу, их бы святой Кондратий
хватил при виде такого издевательства над их творением! Весь костюм
изгваздан в крови, да еще дырка от стилета в пиджаке! Костюм можно
на помойку отправлять. А вот меня — нет.
Не убить меня кинжалом в сердце, по крайней мере этим. В спячку
отправить — да, а где вот тот стилет, которым можно убить любого
древнего альфу, знаю теперь только я. Потому что я его для этой
цели и использовал, и хорошо спрятал на тот случай, если надо будет
убрать оставшихся четверых альф. Этим и займемся. Но потом. А
пока... Пока у меня есть другие неотложные дела. И самое первое из
них — переодеться.
