Кома

я хотел бы чтоб мы оказались в концлагере —

ты не сможешь там плакать, просто нечем уже;

я писать не смогу – не дадут мне бумагу и

я смогу тебя видеть наконец в неглиже…

тебя будут пытать. меня будут пытаться.

но в один незаконченный опыт на нас

мы окажемся рядом – среди трупов, на плаце…

но любовью, не ужасом, будет выпучен глаз.

если уж дохнуть, то как-нибудь честно,

чтобы не плакал никто за тебя,

чтобы не рыли красивое место,

не воздвигали над местом креста;

чтоб о тебе как о пыли забыли —

надо бы вытереть, да невдомёк…

где-то в бескрайних снегах тихо стыли

синь от зрачков и от горла комок.

нет человека рядом со мной…

нет в потном поезде, даже с толпой,

нервно сгрызающей плоть мостовой —

нет человека рядом со мной.

в очередях, в чахлых речах,

в точно глядящих в глаза нам часах,

даже с любимой и вроде родной —

нет человека рядом со мной.

ни спать, ни умереть, ни жить —

одна бессонница падучая,

и если даже кто-то спит,

есть ощущенье, что он мученик,

или предатель – всё равно,

ты не в цене, но в подаянии:

ночь смотрит на меня в окно

глазами недопоедания.

с точки зрения биологии люди едят мертвечину,

впрочем, и смерть благополучно поедает нас.

когда девочку изнасилует мужчина,

у него не будет дергаться глаз;

и когда найдут ее тельце

где-нибудь там, за гаражом,

у жены его забьется еще одно второстепенное сердце —

как говорится, «переживем»…

мечу речи,

плачу в плечи.

но в свои…

но не жалуюсь,

мною жалятся —

все – они.