Серое небо с рваными серыми облаками сеяло на меня дождём. Я
лежал на спине, открыв глаза – мелкие, почти невесомые капли совсем
не мешали, висели вокруг, словно туман.
Где я?
Пока не знаю – ещё не шевелился. Сознание вернулось рывком,
точно выключатель ткнули. Только дождь и запах… странный запах.
Свадьба… Гроза… Старый дом… Зеркало… Ощущение чужой тени в
зеркале… Это было или приснилось мне? Или мне снится то, что
происходит сейчас?
Кто я?
Ну, с этим проще. Это я отлично помню. Я – Женька, молодой
разгильдяй, железнодорожник, фотограф. Мне 25 лет, и моя жизнь
прекрасна. На дворе май 2013 года… и я, похоже, сильно шибанулся
головой.
Поднял руку, тронул затылок, поднёс ладонь к глазам – больно, но
крови нет. Попробовать сесть? Надо бы.
Упёрся ладонями – что-то угловатое… Картинка перед глазами
поплыла-поехала, как в дешёвом кино – будто голова моя находится на
месте, а напротив лица переместили экран с изображением, сменив
ракурс картинки.
Бетон, точно. И битый кирпич – вот во что упираются мои
руки.
Серым было не только небо – всё вокруг. Прямо перед глазами, в
сотне метров, торчал многоэтажный дом – обычный, привычный для
любого города, но сейчас представляющий собой пустой, местами
обгорелый серый скелет без единого целого окна.
Я попытался сфокусировать взгляд, чтобы увидеть то, что вокруг,
но мир будто зафиксировался в одной точке – дом я видел чётко, а по
периметру всё плыло, деталей не различить. Повернул голову –
картинка словно сдвинулась вбок, подступила тошнота. Ещё дома…
такие же, разрушенные. И какие-то серо-коричневые силуэты, а что
это – не разобрать.
Значит, сон. Странно – мне казалось, что во сне невозможно
чувствовать запахи, а я их чувствую. В сыром воздухе, пронизанном
дождём, ощущалось всего два сильных запаха – запах гари и запах
сирени. Откуда сирень в мае?
Вот она, сирень, с другой стороны – разросшийся куст, непонятно
как уцелевший среди этого серого мира, пропитанного гарью и ещё
каким-то странным запахом – мерзким, сладковатым, приторным.
Морщась от неприятного ощущения, я ухватил сиреневую гроздь рукой –
вполне реальная… В ладони остался маленький цветочек. Надо же,
пятилистник… Самое время загадывать желание.
Почти не думая, я бросил цветок в рот – примета есть примета,
даже во сне. Взгляд немного прояснился – не из-за цветка, конечно,
просто организм – штука живучая, даже если мозг подсовывает ему
такие вот пассажи. Ближайший коричневый силуэт стал чётким, и я с
удивлением понял, что это не что иное, как сгоревший броневик –
незнакомый, большой, угловатый, с развороченной пулемётной башенкой
на крыше, и без единого колеса – от них остались лишь ступицы.
