Я не услышал шаги, а скорее почувствовал их. Кто-то крался
наверх, ступая осторожно и едва слышно. Как тени из предутреннего
сумрака.
Бл*ха, я кажется, заразился от графа, даже мысли у меня потекли
в пафосной манере.
— Заткнись, — сказал я, поняв, что он снова открыл рот, чтобы
что-то сказать. — Мы не договорились. Янтарную комнату тебе никогда
не получить. И вообще ничего. Прощай, граф. Надеюсь, на том свете
не увидимся.
Ответить я ему не позволил, и так слишком долго его слушал.
Настолько долго, что меня уже затошнило от его велеречивых
откровений. Он успел только раскрыть рот, но в ту же секунду шейные
позвонки его хрустнули, и я опустил его обмякшее тело обратно в
кресло. На котором он растекся безвольной медузой.
Затухающим взглядом он смотрел, как я опрокидываю вычурный
канделябр, как первые языки пламени облизывают богатые портьеры на
окне. Как я каминной лопаточкой выкидываю горящие угли на
ковер.
Как там пела Брунгильда из «Гибели Богов? «Бросаю огонь в
светлый Вальгаллы чертог?»
Походя? подобрал скатившийся с ладони графа перстень. Хотел
бросить его в кресло, но передумал. Оставлю на память. Сунул в
карман.
Эх, канистру бы горючки еще, чтобы полыхнуло побыстрее!
Но пламя и так занималось очень даже хищно. В квартире графа на
мою удачу было очень много портьер, ковров, балдахинов и покрывал.
Деревянные панели на стенах тоже скоро займутся, как и мебель. И
окна распахнуты, значит тяга будет отличной.
Бросил последний взгляд на тело графа. В глазах — последние
искры угасающей жизни. Поставить что ли ему пластиночку напоследок?
Как раз там подходящая ария играла!
Обойдется.
Пора уходить. И так задержался дольше, чем следовало. Небо уже
стремительно сереет, скоро рассветные сумерки превратятся в хмурое
осеннее утро, а мне еще нужно успеть выбраться за пределы Пскова. И
желательно так, чтобы меня никто не заметил...
Сунул руку в нагрудный карман, затем в другой. Черт! Бланки
пропусков кончились. Опасно так шнырять по городу в комендантский
час, да еще когда такой кипишь в городе творится. Подземный ход мы
завалили, через него мне не выбраться из Пскова. Пока до окраины
города доберусь, сто раз успею напороться на патруль. Придется
заночевать, а утром рвать когти.
В СД не дураки сидят. Граф сгорел, но полиция смекнет, что
совсем не просто так пожар приключился. Трупы на складе № 6, взрывы
в городе, угон грузовиков и смерть графа — все в одну и туже же
ночь. Ежу понятно, что не бывает таких совпадений. Будут шерстить,
в первую очередь, ближайшее окружение графа и мигом меня прижмут. К
Марте нагрянут. Марта... Точно.
