Аркадий Викторович был именитым художником. По крайне мере, в глубине души он продолжал им оставаться. Однажды его картины украшали стены скромной галереи городка «Давнолиместо», и это «однажды» жгло ему душу, как кислота. Теперь же его мастерская тонула в десятках испорченных холстов, а счет выброшенным тюбикам краски шел на сотни. Вдохновение, эта капризная муза, покинула его, оставив наедине с пустотой внутри и яростным желанием создать шедевр, который вернет ему все.
В одно пасмурное утро, не в силах больше выносить давящие стены, Аркадий в ярости собрал все свои художественные принадлежности, сел в машину и уехал, куда глядят глаза.
За окном мелькал осенний лес. Среди бесконечных хвойных массивов, изредка попадались островки лиственного леса – золотистые березы и багряные осины пылали на фоне темно-зеленой чащи.
Внезапно, почти на интуитивном порыве, художник свернул с асфальта на грязную проселочную дорогу. Машину било и бросало на кочках, но Аркадий, стиснув зубы, лишь прибавил газу. Он искал ту самую, единственную точку, где мир складывается в идеальную композицию.
