ГЛАВА 1
Спокойный. Это было слово, которое постоянно крутилось в голове Александра, когда он смотрел в окно на город, уснувший в лучах вечернего солнца. Спокойствие в жизни. Полное, безмятежное, оглушающее затишье в своей пустоте. Он жил этим последние десять лет, создавая вокруг себя прочный, предсказуемый мир: работа в охранном агентстве (бумажная волокита, инструкции, никакого реального бизнеса), однокомнатная квартира, банка пива перед телевизором по вечерам. Бывший военный. Ключевое слово – «бывший». Это было похоже на бренд, который положил конец самой важной части его жизни.
По телевизору бубнили о курсах валют. Александр лениво щелкал пультом дистанционного управления. Канал новостей, кулинарное шоу, старый добрый боевик… И еще новости. Он уже собирался переключиться, когда его внимание привлекла картинка.
«…В пригородах Санта-Клары продолжаются ожесточенные бои. Правительственные войска поддерживаются нашими добровольческими отрядами…»
Он прибавил громкость. На экране замелькали знакомые, до боли знакомые образы: разбитые улицы, дымящиеся руины, люди в камуфляже, их лица перепачканы порохом и усталостью. Но это был не его камуфляж и не его война. Его государство, сильное и уверенное в себе, протянуло руку помощи далекой, раздираемой конфликтами Санта-Кларе. Это помогло «братскому народу».
И тут он увидел их. Из вертолета выходила группа солдат, наших парней. Молодые, подтянутые, с новейшим автоматическим оружием. Но у одного из них, старшего в группе, в глазах была та особенная усталость. Усталость не от недосыпания, а от слишком многого из того, что ты видел. Усталость, которую Александр помнил как свои пять пальцев.
И что-то щелкнуло внутри.
Тихий, забытый голос, который он давным-давно загнал в самый дальний уголок своего сознания, внезапно заговорил. Он не кричал, он просто сказал, четко и недвусмысленно: «Твои братья там. Ваши. И ты здесь. В тишине».
Александр резко встал, словно пытаясь стряхнуть наваждение. Он заходил по комнате, сердце колотилось где-то в горле.
Чепуха, прошипел он себе под нос. «Мне сорок пять. Я уже десять лет не брал в руки ничего тяжелее пистолета на стрельбище. Я им там не нужен».
Он подошел к бару и налил себе виски. Рука дрогнула, и золотистая жидкость выплеснулась. Он осушил стакан одним глотком. Ощущение жжения в горле не помогло. Внутренний голос не умолкал.
