Весеннее небо

На дворе стояла ранняя весна.

Снег уже осел, обнажив серые комья земли, а по лужам бежали тонкие, серебристые ручейки. Воздух был прозрачный, как стекло, и пах талым снегом и прошлогодней травой.

Старик сидел на скамейке у дома, в старом ватнике, с палкой, на которую опирался обеими руками. Рядом – внук, мальчишка лет восьми, с красными от ветра щеками и внимательными глазами.

– Дед, – спросил он, щурясь на небо, – а почему оно весной такое голубое? Прямо как вода в озере.

Старик улыбнулся.

– Потому что снег уходит, – сказал он тихо, – и земля начинает дышать. Вот и небо светлеет. Когда холод стоит, воздух тяжёлый, серый, а весной он как будто моется дождём. Вот и кажется – голубее стал.

Мальчик кивнул, не до конца поняв, но будто запомнив.

– А птицы почему возвращаются? Им же там, в тёплых краях, лучше?

– Лучше, – согласился дед. – Да дом у них здесь. У птиц, как и у людей, память короткая, а сердце – упрямое. Всё тянет туда, где родились.

Они помолчали. В саду звенели капли, воробьи ссорились под забором, а где-то вдалеке гудел трактор.

– Дед, – сказал внук, – а ты когда был молодым, не боялся войны?

Старик опустил голову. Лицо его посуровело. Он долго молчал, потом тихо ответил:

– Боялся. Да не за себя. За ребят. За мать, за деревню. В начале-то мы шли – кто в чём, кто с чем. Взвод – пятьдесят человек, а винтовок всего пятнадцать… Думали: день-два – и прогоним. А они шли, будто железные, с огнём, с ревом. Мы тогда драпали, как зайцы…