Беседует Дуэт – а вне лишь пустота… Внемли словам его, немая Высота! © Илья Иваньшин
Один мой педагог любил говорить студентам, что во всей литературе всего 10 сюжетов. А я вам скажу, что он был не прав – сюжет всего один: кто я такой…
Не рекомендуется к прочтению жизнедействующим в Одинцово…
– Хворьбою мне запахло, друже, хворьбою…
О чём это я, спросят уста твои изумлённые? Да всё о том же: как много, неимоверно, в сущности, много вокруг нас того, что жаждется сделать, узнать, обуздать, овладеть, разгадать, охватить, претворить, совершить, покорить и постигнуть… Сколько книг, наук, искусств, сколь много фильмов, мелодий и дел, путей да авантюр и иной радости кружится подле нас во всякое мгновение жизни, слишком скоротечной, чтобы надеяться, пущай даже призрачно, на возможность объять хотя бы одну десятитысячную всего многообразия накопленного светом добра…
Ты приходишь в этот мир, полный сил и устремлений, выплёскивающихся изо всех возможных и невозможных просветов души, но, сталкиваясь всего с одним суровым фактом, вмиг теряешь не только всю прежнюю мощь, но и малейший намёк на неё. И факт заключается в одной простодушно прискорбнейшей истине: всего не постигнешь и, увы, не добьёшься, сколь самозабвенно бы о том ни мечталось…
А знаешь, что ещё печальнее? Вот смотри: прочитал я, одним махом и на одном дыхании, заумную книженцию. И вроде как всё замечательно и остаётся лишь преисполниться самоупоением от осознания собственной молодцеватости и несомненной пользы, что принесло мне моё долгочтение. Но… Как бы так поделикатнее выразиться… Много ли с этого проку? Само собой, сиюминутные впечатленьица я получил. И, возможно, даже весьма грандиозные. Да, извилистые тропиночки мозга я поднатужил, дал ему необходимую для развития нагрузку, новыми мыслеобразами подпитал его более глубинные дали, взрастил, так сказать, очертания мощи своего разумения, заложил первоснову для цепочки взаимосвязанных архетипов… А что касаемо остающихся при мне воспоминаний? Запомнится ли это чтиво мне целиком? Или, может, половина его содержимого? Треть? Четверть? Одна десятая? Партия в морской бой проиграна…
Что же мы имеем в нелепо очерченных реалиях нашего мира? А вот чего: по всем канонам обыкновения в голову впечатываются лишь общие моменты. От того одеяния, что лицезреют читатели, на прощание остаётся лишь тонюсенькая ниточка, едва не рвущаяся в клочья, чуть только взбредёт кому в голову заставить эту самую голову повспоминать, дескать, какие несусветицы распростёрты были в кладезе смыслов. И стоит хотя бы даже украдкой, одним лишь глазком вернуться к некогда прочтённой истории, как тотчас обнаруживаешь несколько пугающее чувство, словно всё это многострочие ты видишь впервые. Как? Извольте… Отчего?! Неужели все те часы, всё то долготрудное время, что я истратил на доскональный и вдумчивый полёт по фолианту, канули, как мои бедные годы, в холодную пропасть небытия?
