Оголтелая толпа требует зрелищ. Их рёв – сплошное животное рычание – сливается в один гулкий вой. Кажется, стены этого проклятого ангара вот-вот рухнут от ненависти.
Нас осталось только трое. Я, Стрелец и дедушка Женя. Старик прижался к ржавой спинке стула, глаза безумные и стеклянные, губы беззвучно шевелятся. Молитва? Проклятие? Он уже не здесь.
Финальное решение за мной. Решающий голос. Один подъем руки. И если моя команда победит, проигравших убьют. Прямо тут. На моих глазах.
Сукины дети. Им так и хочется посмотреть, как кому-то из нас прострелят бошку прямо на месте. Залпом. Чтобы кровь брызнула на бетон.
Но вот незадача. Стрелец под номером три – мой Стрелец, проверенный чёрный у шерифа.
Он или я. Прямо сейчас. Жизнь за жизнь.
Все решит одна моя рука. Она свинцовая. Деревянная. Не моя.
Блять, не могу. Не могу поставить ее против него. Не могу поставить ее за себя. В горле ком, сердце бьется где-то в висках, гулко, как тот барабан перед казнью.
А самое паршивое – что я набрал уже максимальное количество фолов. Три предупреждения. И все зря. Даже не могу ничего сказать ему напоследок. Попрощаться… Крикнуть: «Держись!» Или: «Прости!»
Я вижу его глаза. Сквозь грязь, кровь под глазом. Глаза, полные слез и отчаяния, и чего-то еще… Понимания?
Голос Судьи, ледяной и безразличный, режет тишину, наступившую после рёва толпы: «Кто за то, чтобы игровой стол покинул игрок номер… Один».
Закрываю глаза. И ставлю свою руку, когда называют цифру… его цифру…
Стою на остановке Липецкого автовокзала. Автобус через десять минут. Где, чёрт возьми, Стрелец?..
Билеты ведь уже купили, а это последний автобус. Наверняка дрыхнул весь день после своих очередных похождений в ночной клуб.
Если не придет через пять минут, поеду без него. Достал.
И так в прошлом году из-за его выкрутасов на парах чуть хвостов по философии и английскому не нахватали.
Да-да. Мы студенты. А вы думали, это история про крутого детектива или копа в отставке, который щелкает свои дела как семечки?
Это пока не про нас. Но мы стараемся… Честно…
Третий курс Академии Федеральной Службы Безопасности, как никак!
Даниил Борщев и Глеб Стрельцов. Прям как Шерлок и Ватсон… Ну, почти…
Мои мысли прерывает чья-то рука, хлопнувшая меня по плечу.
– Бооорщ!
Оборачиваюсь. Передо мной стоит парень: двадцать один год отроду, рост сто восемьдесят сантиметров, худощавый блондин, килограмм шестьдесят веса.
