Эту книгу я писал не чернилами – я писал её собственными воспоминаниями. Не пером – а обломками своей судьбы, выстраивая букву за буквой из осколков разбитых бутылок, из обугленных остатков того, кем я был когда-то. Каждая её страница – это не текст. Это шрам. Это крик, запечатлённый на бумаге. Это отголосок падения, растянувшегося на долгие семь лет, и тихий, неуверенный, но настойчивый шепот подъема.
Я писал её в моменты ясности, которые давались мне дороже любого золота. Писал в те редкие минуты затишья, когда боль отступала, а надежда, казалось, была такой хрупкой, что её можно было раздавить одним неверным вздохом. Я выцарапывал эти строки памятью, которая, казалось, навсегда пропиталась запахом перегара и отчаяния. Это не литература. Это – документ. Свидетельство о смерти и воскрешении одной человеческой души.
Эта книга посвящается памяти моему дорогому учителю, Петру Васильевичу Борисовскому!
Тому, кто не дал мне заученных советов из умных книг, не отгородился от меня стерильным халатом и профессиональной дистанцией. Тот, кто увидел в моем отчаянии, в моих трясущихся руках и потухшем взгляде – не безнадежного пациента, не очередную единицу статистики, а будущего собрата. Увидел того, кто способен не только принять помощь, но и передать её дальше.
Он не просто научил меня методу. Он увидел во мне достойного человека, что сможет нести знания дальше. Что сможет помогать людям и исцелять их. Что сам в один день станет совершенно свободным!
Слова благодарности, которые я могу произнести или написать, – лишь бледная, немощная тень того, что я чувствую. Это не благодарность ученика к наставнику. Это – благодарность сына, которого обрели на пороге небытия. Он не просто вернул мне трезвость. Он вернул мне меня самого. Он дал имя тому, кто был готов исчезнуть навсегда. И за это – низкий поклон до земли.
И я посвящаю эту книгу себе из прошлого.
Тому парню с пустыми глазами и вечно трясущимися руками, который стоял на краю крыши собственной жизни и смотрел вниз, уже почти решившись шагнуть в пустоту. Тому, кто ненавидел своё отражение в зеркале до тошноты, но каждое утро снова шёл к нему, как на плаху. Кто терял друзей, работу, уважение отца, любовь матери и, самое страшное, – самого себя, по кусочкам, по клеточкам, по глотку.
