Шкатулка запахов: путь к себе

Добро пожаловать.Где-то между запахом свежевыстиранного белья и едва уловимым шлейфом ландышей из детства мы начинаем вспоминать, кто мы такие. Анна, как и ты, могла бы быть кем угодно. Офисной героиней, спасающей мир с понедельника по пятницу. Матерью. Женой. Взрослой дочерью. Начальницей отдела маркетинга, уставшей от всего. Или, наоборот – свободной и независимой, но с лёгкой тоской по чему-то настоящему. Всё началось в тот день, когда она открыла старую шкатулку. Внутри – не письма и не украшения. Флаконы. Маленькие бутылочки с эфирными маслами, каждый – как портал в давно забытые чувства. Именно тогда запах лаванды впервые за долгое время пробрался сквозь её броню из дедлайнов, гиперответственности и хронической тревожности. Она вдохнула – и вдруг не надо было ничего делать. Захотелось просто быть. Эта книга – не просто сказка. Это – твоя дорожная карта возвращения к себе. Главу за главой ты будешь идти вслед за Анной. Переоткрывать ароматы. Слушать своё тело. Вспоминать, что ты – не только функция, но и чувство. Не только роль, но и душа. В каждой главе тебя ждут: – аромапрактики – выверенные, безопасные, работающие; – дыхательные и телесные упражнения; – мягкая, но точная работа с эмоциями; – и… бабушка. Та самая. Говорит голосом интуиции. Немного колдовская. С запахом пирога, корицы и свежезаваренной мяты в старинном чайничке. Иногда она будет появляться рядом и шептать тебе: «Вдохни. Вот так. Видишь, ты уже дома. Ты у себя».

Шкатулка открыта.

Анна шла по тропинке, которая пахла солнцем, пылью и июльским спокойствием.

Она шла без карты, без цели, просто так… Что-то звало или вело ее…

Свернула за покосившийся деревянный забор, шагнула между двумя пышными развесистыми кустами, смыкающимися кронами наподобие арки или ворот и…

Фиолетовое море.

До горизонта – лавандовое поле, как в старых открытках или снах, которые приходят на грани усталости и срыва.

Только это был не сон.

Она стояла, затаив дыхание. Потому что уже с первым вдохом поняла: здесь время остановилось. Замерло… Или растаяло.

Было абсолютно тихо. Но не беззвучно.

Поле разговаривало запахами.

Запах лаванды был густой и тянущийся плавно, как свежий мёд с деревянной ложки на бабушкиной веранде в детстве. Он не ударял в нос, как парфюм. Он втекал. В кожу, в кровь, в память.