Жили-были мы с братом. Часть 1
Автор книги - Сергей Цымбаленко. Произведение относится к жанрам детская проза, книги для подростков, биографии и мемуары. Оно опубликовано в 2025 году. Книге не присвоен международный стандартный книжный номер.
У меня был младший брат. Однажды он так меня достал, что я дег на диван и стал мечтать: хорошо бы мне быть младшим. Старший брат заботился бы обо мне… И сложилась моя первая повесть. В ней много историй из моего детства и юности. Оказываются, они живут во мне, питая фантазию. Я осмелился поделиться ими с читателями. Может быть они помогут и вам оживить свои юные годы.
Посвящается взрослым, которые забыли свое детство, но хотят его вспомнить. Это попытка прикоснуться к таинственному и до конца непостижимому миру маленького человека.
Читать онлайн Сергей Цымбаленко - Жили-были мы с братом. Часть 1
Часть первая.
В валенках по весне
ВЕСНА ПЕРВАЯ
Наш дом похож на башню. Или на маяк… Дед говорит, что построил дом сам, когда у него не было морщин и седых волос. По правде, я этому не верю. Дед все время старый, сколько я себя помню. Если и был другим, то в те времена, когда жили ящеры и чудовища, которые нарисованы в его толстых книгах. Тогда все было по‑другому.
Дом тоже старый. Если дед у себя наверху кашляет, как сейчас, дом кряхтит и поскрипывает.
Уже вечер. Дом черный, как глубокая яма. Днем его еще можно принять за маяк, а сейчас это тюремная башня. Я в заточении. Попробуй выберись отсюда! Я проверяю кулаком крепость стен – они гулко отзываются.
Дед кричит сверху:
– Вова, открой дверь! Кто‑то стучит.
Вот это да!.. Я стукнул, а кто‑то пришел. Непонятно… Но раз дед говорит, надо посмотреть. Осторожно открываю дверь – никого.
– Деда, никого, – сообщаю я.
– Значит, показалось, – ворчит дед.
Дом тоже недовольно гудит, бормочет что‑то неразборчиво. Они с дедом похожи.
Я морщу лоб. Произошло что‑то странное. Стуком я пробудил к жизни кого‑то невидимого. Он пришел и взбудоражил весь дом. Я так и назвал его: «Он».
Ладно, разберусь потом. Я снова в тюрьме. За попытку к бегству меня заковывают в цепи – наматываю на себя бельевую веревку. Все! Теперь никогда мне не сдвинуться с места.
Тут с улицы доносится знакомый голос. Мой брат, Лешка, возвращается из школы и поет. Он песни сам сочиняет. Говорит, от скуки, пока сидит на уроках. Лешкина песня – сигнал к атаке. Я стремительно освобождаюсь от цепей и ищу место для нападения. Это у нас игра такая. Ой, брат совсем близко, а я не нахожу подходящего места, где спрятаться. Забираюсь в пальто деда, которое висит на вешалке. Оно душное, но я терплю, стараюсь не шевелиться.
Лешку не слышно. Наверное, стоит за дверью. Резко распахивает ее. Дверь ударяет по мне, я теряю равновесие и лечу вместе с пальто на пол. Обидно, что ничего у меня не получилось, поэтому лежу, закрыв глаза, будто умер. Сквозь ресницы наблюдаю за братом. Он испугался:
– Вовка, ты что?
Я коварно молчу, поджидаю, когда Лешка подойдет, и бросаюсь ему под ноги – брат взмахивает руками и растягивается на полу.
– Победа! – заявляю я гордо и стараюсь незаметно потереть синяк на коленке.
Лешка хохочет. Так оглушительно, что на лестнице появляется дед. Он растерянно смотрит на нас. Потом спрашивает, хмуря седые брови:
