© Алексей Городилов, 2023
ISBN 978-5-0060-8297-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Время отдыха в миг пролетело.
За работу, дружище, пора.
Появилось серьёзное дело:
Ленинградская проба пера.
Я бы мог этот город прославить
На века, и во веки веков.
Но не сжечь в человечестве память,
Не стереть миллионы стихов,
Что писали другие поэты,
Прославляя творенье Петра.
Не для славы пишу я об этом.
Это только лишь проба пера.
Путь мой будет нелёгким, и долгим.
Много будет в нём «чем», и «почём».
Пусть же будет мне легче в дороге,
С Ленинградским могучим пером.
ДВАДЦАТЫЙ ДЕНЬ ПОТЕПЛЕНИЯ
Как дитя под тёплым одеялом,
Спящее в угрюмой темноте,
Ленинград, за пеленой тумана,
Будто бы забылся в сладком сне.
Тает щедрый снег предновогодний,
Оживает мёрзлая сирень.
Ленинград, на предвесеннем фоне,
Доживает свой двадцатый день.
Яркие огни. Огромный город,
Кажется, не помнит о зиме.
Позабыв морозные узоры,
Ленинград двадцатый день во сне.
Сколько раз я ошибался,
Лгал, раскаивался, клялся,
Сколько раз….
Тратил понапрасну время,
Жил не так, и не со всеми,
Сколько раз….
Разве что, друзей не предал,
Боль терпел, и страсть изведал,
И не раз….
От любви царапал стены,
Знал и слёзы, и измены,
Сколько раз….
Всё, что было между нами,
Истоптали сапогами,
Много раз….
Я любил, и ненавидел,
Пачкал кровью белый свитер,
Сколько раз….
Не сидел, забившись в нору,
Плыл по жизни без опоры,
Сколько раз….
Но я верю, верю свету,
И ещё скажу об этом, и не раз….
Ленинград украшен серыми тонами.
Мокрый, и туманный выдался январь.
Пробегают тени тёмными дворами,
Напрочь перепутав календарь.
Снова на минуту Солнце показалось,
Вовсе одурели люди от забот.
Что им это Солнце! Дикая усталость,
Хоть без Солнца, хоть наоборот.
К вечеру огнями город расцветает,
В тёмных закоулках начинают жить.
Снова ты устала за день, дорогая.
Только дождик не устанет лить.
Чайки над обителью гранита,
Душный дом, успевший поостыть.
Чай холодный, рюмка недопита.
Я курю, пытаюсь грусть сломить.
Так далёк любви моей источник,
Что не дотянуться до него.
Грустно мне без Верочки, без дочки,
Будто бы подрезано крыло.
Я успел устать от этой дали,
Хоть и сам я этого хотел.
Потому, наверное, печален,
Что уже куда-то не успел.
Не успел продать свои таланты,
Ибо, не умею продавать.
Эх ты доля, доля музыканта,
