Москва – Петербург – Москва, март 2007 года
Звонок застал Матвея на площади трёх вокзалов, на полпути к парковке, где ждал служебный автомобиль. Он остановился напротив входа в Ленинградский, остерёг взглядом нацелившегося поклянчить копеечку маргинального человека в шляпе-котелке, трижды проговорил в телефон двоюродной сестре успокаивающую мантру, но всё было напрасно: «он её держит», «избил», «полицию страшно вызывать», «спаси». Слова умирающей женщины столпились в голове, загудели тоской, на виске забила тревогу тонкая, как нить, жилка.
– Я перезвоню. Через пять минут, – Матвей сбросил разговор и достал сигарету.
С армейским другом Веретенниковым, который лет пятнадцать назад осел в Питере и имел там кое-какой вес, телефон не соединил, сослался на недоступность абонента. Матвей откусил у сигареты фильтр, не глядя выплюнул его в кучу малорослых иностранных туристов, галдящих неподалёку. Девушка-гид с красным флажком на длинной палке прикрыла узкой спиной своих подопечных, заторопила мяукающими командами к вокзальным дверям. Матвей закрутил, разминая, сигарету между большим и указательным пальцами, снова набрал номер Веретенникова и снова получил отказ.
Маргинал оттянул кожу на висках, скривил вслед туристам гримасу, быстро переключился, ударил по тротуарной плитке лихим степом перед приезжим в норковой шапке. Молния на сальной куртке маргинала расслабилась, отпустила отвороты, на груди сверкнул красно-жёлтым шёлком женский платок. Матвей в прошлом году купил такой же в «Биркинд». Купил в качестве приманки, и, что интересно, платок быстро нашёл себе нежную женскую шею, лёг необычным узлом, но вскоре исчез. «Забыла в кафе или не помню где», – мило прошептали на ухо самые сладкие губы этого мира, а карие глаза усмехнулись, не ища оправдания. Занятно.
Телефон завибрировал, уколол в ладонь. Щелчок пальцев отправил полностью готовую для употребления сигарету в ближайшую урну.
– Матвей, ты уверен, что там что-то серьёзное? Просто сейчас в Хельсинки с семьёй. Планировал вернуться через неделю. Ты разберись. Если это не женская истерика…
Конечно это женская истерика. Эта хрипящая лента слов двоюродной сестры, летящая из больничной палаты в родной Самаре. Её дочь, Ирина, сейчас в Питере. Дочь прислала матери эсэмэску с предмогильным текстом и перестала выходить на связь. Если бы точно знать, что это только женская истерика… Занятно, что платок у маргинала повязан тем самым необычным узлом… Матвей перезвонил сестре, попросил перекинуть последнее фото Ирины – не видел племянницу с выпускного. Неспешно прошёл девяносто четыре шага до парковки. Потоптался вдоль селенитового бока служебного авто, доводя счёт шагам до ста. Забросил портфель на заднее сиденье, велел водителю ехать домой. Пошёл назад, в сторону вокзала, на ходу проверяя паспорт, бумажник, перекладывая ключи во внутренний карман под надёжную молнию. Как нож масло, прорезал толпу перед дверью с надписью «Вход разрешён», в ВИП-зале оформил билет в бизнес-класс. На перроне прижал полы пальто руками, хорошо зная резкий нрав здешнего ветра: «Помню, помню тебя, приятель, соскучиться не успел».
