Забавно светящаяся фигурка нелепо дёргалась, точно механический эпилептик в припадке: дрыгала тощими ножками и выворачивала шары коленей, суматошно размахивала длинными ручонками и дёргала квадратной головой – старательно следовала беззвучному ритму. Необъятную, каменно-стеклянную стену, на которой, собственно, и бесновалось неоновое, стилизованное изображение робота, дополнительно украшали пятиметровые буквы. Заметные и с орбиты, пожалуй.
«Икеда Кибернетик Системз». Теперь, даже бесконечно далёкий от современной цивилизации, человек точно знал, что производят в огромном, комплексе. Распоследний, безграмотный бродяга, хоть раз в своей никчёмной жизни, слышал это название. Да и не один, скорее всего, раз. Уважаемый господин Икеда – единственный человек на Земле, имеющий патент на производство и продажу андроидов. Один. На всей Земле. Только он знал, чего это стоило, а всем прочим оставалось молча завидовать. Всё, от мельчайших сочленений, до сложнейшего программного обеспечения, разрабатывает и производит, принадлежащая этому скромному человеку, компания «ИКС». Никому, во всём мире, не придёт в голову покуситься на её монополию. Служба безопасности лютует, как ей и полагается; федеральная полиция не забывает, чьё масло щедро размазано по чёрствой, государственной горбушке; немалые чины в правительстве хорошо помнят, кому обязаны безбедной жизнью. Бесчисленная армия этих людей с хорошей памятью, денно и нощно заботится о правах господина Икеда.
Впрочем, и без силовой поддержки, компания твёрдо стоит на ногах. Никому в цивилизованном мире, пока ещё не удалось создать ничего совершеннее андроидов «ИКС».
Артур мрачно глянул на неоновые разливы и с трудом подавил желание запустить в весёлые огоньки чем-нибудь тяжёленьким. Нет смысла. Сноп разноцветных искр и каскад светящихся осколков, конечно согреет продрогшую, Артурову душу, но уж точно ничего не изменит. Зябко поёжился, чувствуя, как изрядно промокшая куртка, по-родственному прильнула к оцепеневшему телу. От её навязчивых, влажных объятий стало Артуру и вовсе неуютно. Задрал лицо к тяжёлому, почти чёрному, вечернему небу, вздохнул уныло. Сыплет из бездонной прорвы мелкая, серебристая морось, нахально лезет за шиворот, в свете уличных огней издевательски переливается. Будь сегодня праздник какой – поправило бы правительство погодку. А так – зачем? Им нынче на трибунах не стоять, ручками под дождичком не махать. Так и нечего заботами ненужными себя мучить. А люди не сахарные, не растают. Вековой практикой подтверждается.
