Он услышал сквозь сон в самолёте
Её пару лёгких строк,
Словно солнце коснулось теплом,
Растопив мёрзлый лёд.
Она пишет и пишет слова,
Что ей шепчет, возможно, Бог,
Не надеясь уже и на то,
Что Он просто прочтёт.
Он в делах, в суете,
Но никак не выходят из головы
Её строки, – вросли
В сердцевину его естества.
Она часто выходит на крышу
В грозу поорать, повыть
От тоски. Но довольно ждала!
Так счастливой не стать.
Он забросил рутину, засел,
Google в помощь, её искать.
Строчки быстро нашлись,
только ник без привязки к сети.
Она вышла из дома. Такси.
Клуб. Мажорик, и цель близка.
Почему бы и нет?
Будет радостно тупо пастись…
Он бездумно рулил всё быстрей
И всё дальше. Хандра нон стоп.
Поворот. Не входил.
Не успел… видно, так суждено.
Она много пила, танцевала,
Курила, забыться чтоб,
Но, увы, не пьянил ни коньяк,
Ни вискарь, ни вино…
Она утром открыла глаза,
Бестолково вращался мир:
Люди в белых халатах,
Носилки и формальдегид.
Он от боли сквозь зубы стонал,
Жалок, беден, убог и сир,
Контролировать тело не мог.
Как в огне всё горит.
Она резко вскочила, наружу
Просился коньяк/вискарь.
Побежала к уборной,
В пути на кровать налетев.
Он толчок ощутив, правый
Глаз приоткрыл. Локон у виска