1. Пролог
Стоя над обрывом, смотрю, как закатные всполохи окрашивают небо над океаном. Алые, серебристые и лиловые, невесомой дымкой закрывают линию горизонта.
Там, на западе, остался Аустрайх — место, где когда-то я встретила тебя.
Там, на западе, остались годы моей молодости и моей веры.
Там остались моё сердце и моя душа.
Провожу рукой перед собой, пробуждая древнюю магию, о которой ещё недавно и помыслить не могла. Стоила ли она того, что я прошла?
Стоила ли она тебя?
Я закрываю глаза.
Память одичавшей кошкой скребётся в груди. Память — это всё, что осталось у нас, навсегда потерявших кров.
Пусть те, кто не верит, скажут, что всё ерунда. Что есть завтра и есть вчера, и надо радоваться уже тому, что мы живём.
Я не могу. На рассвете, и даже днём, я могу делать вид, что всё хорошо. Но стоит солнцу коснуться нижним краем островов, как магия, куда сильнее той, что я обрела, тянет меня сюда. На мыс Потерянных надежд.
Солнце небрежной лаской высвечивает прошлое, и я, Гвендолин с Острова Туманов, первая чародейка Игвендола, закрываю глаза, чтобы спрятать слёзы, которые не хотят подчиняться мне.
Каждую ночь ты приходишь ко мне во сне.
Чёрные волосы твои падают на плечи, сливаясь с темнотой ночи, и вместе мы бредём по руинам города, который давно уже перестал существовать. С вечно серого неба, нависшего над осколками мраморных дворцов, слепо смотрит на опустевшую землю одна единственная звезда. Свет её мертвенно-бледными лучами озаряет твоё лицо. Всё в этом месте кажется неподвижным, как будто время остановило свой бег. Я знаю, что оно никогда не повернётся вспять. Я знаю, что мы никогда не ступим сюда.
И ещё я знаю, что это место означает для тебя. Знаю, что его ты всегда будешь любить сильнее, чем способен любить меня.
Но как бы я ни старалась избавиться от прошлого, надежда живёт в моей душе. В этом видении моё сердце бьётся напротив твоего, и ритм его силится слиться с твоим.
Ты берёшь мою руку и подносишь её к губам. Сухие губы касаются пальцев — таких же сухих.
Мы с тобой — два одиночества, неспособных дарить тепло.
Я в бессилии смотрю на шрамы, изрезавшие твоё лицо.
«Я люблю тебя» — ты никогда не говорил мне этих слов. А я так и не сумела сказать их тебе.
Каждый раз я задаю себе вопрос: это ты, или память играет со мной?
Каждый раз понимаю, что мне всё равно. Лишь бы касаться твоих плеч, скользить пальцами по изрезанным шрамами щекам. Лишь бы почувствовать вкус твоих губ на своих губах ещё хотя бы раз…
