1. ГЛАВА 1. Прибытие
Все персонажи и названия вымышлены, любое совпадение с реально существующими объектами, живущими или жившими людьми случайно.
— Давай-давай, открывай уже, — махнул рукой Михаил, и охранник в будке словно услышал, перегораживающий въезд шлагбаум пошел вверх. — Мы гости вашего отеля, а разве так встречают гостей?
— Это ты-то гость? — удивилась я и заметила большую и лохматую собаку, что крутилась возле охранника. Светло-палевая псина задумчиво разглядывала наш автомобиль, словно решая, облаять нас сразу или поберечь силы.
— Гости бывают разными, — улыбнулся мой спутник и нажал на газ.
Мы миновали оформленную под старину деревянную арку, проехали под вывеской, извещавшей гостей, что они попадают в отель «Медвежий угол». Буквы острые, высокие, стилизованные под старину. По коже побежали мурашки, просто так, без всякой причины, потому что ничего злодейского ни в словах, ни в самой арке не было. И тем не менее я оглянулась на оставшуюся позади дорогу. Провожающая наш автомобиль взглядом собака вильнула хвостом-бубликом.
— Не дрейфь, красотка, прорвемся, — как всегда, без всякого труда уловил толику моей тревоги Михаил.
«А у нас нет выбора», — мысленно ответила я, наблюдая, как мой спутник паркует машину напротив главного корпуса гостиницы. Через минуту мы уже входили в вестибюль. За стойкой регистрации нас встретила молодая девушка в форменной синей юбке и белой блузке, к которой был прикреплен бедж с многообещающей надписью: «Анфиса, администратор».
— Рада приветствовать вас в нашем «Медвежьем угле». Вы бронировали номер? Если нет, ничего страшного, сейчас не сезон, так что есть из чего выбрать, свободен даже номер для новобрачных, — торопливо заверила девушка и тут же смущенно уточнила: — Или вам нужны раздельные номера?
— Бронировали по Интернету на имя Кречетова Михаила. Один номер с одной вот такенной кроватью, — развел руками мой спутник, и девушка хихикнула. На что он, собственно, и рассчитывал.
—Да, все верно, один стандартный номер. — Девушка нажала пару клавиш на компьютере и попросила: — Ваши паспорта, пожалуйста.
Мишка выложил на стойку свой, я, чуть помедлив, свой, и поймала недоуменный взгляд администратора. Анфиса взяла бордовую книжечку, которая явно знавала и лучшие времена, а сейчас выглядела весьма потрепанной и как минимум пару раз покрученной вместе с джинсами в стиральной машине. Посмотрела, но ничего не сказала. Вот и правильно, паспорт настоящий, просто хозяйка ему досталась безголовая.
