Тривиальность. Том I
Жизнь
Этажи, этажи, этажи…
Кто-то держится, кто-то дрожит.
Кто-то мёртвенно-бледный, но жив,
Кто-то в полном расцвете – лежит.
Кто-то в воздух кидает гроши.
У окна кто-то сон сторожит.
Кто-то смотрит на город с вершин,
Ловит звуки в вечерней тиши.
Больно. Кто-то лишился души
И собою он не дорожит.
На прощание что-то скажи:
Этажи, этажи, этажи…
3.5.2016.
С каждом годом
С каждым годом подняться с кровати
сложней,
И всё больше встаю не с охотой, а –
«Надо».
С каждым днём на лице моём больше теней,
И всё меньше в душе остаётся места
на радость.
Солнце клонит к закату свой взгляд
потемневший.
Понемногу в себе замечаю бесчленность.
Я гляжу на места, где родился, как будто
нездешний.
И всё чаще во мне говорит только
ленность.
11.12.2018.
Мой дом
Мёртвые стены,
Металлолом,
Серый оттенок -
Это мой дом.
Однообразный -
Тянет на сон.
Красок нет, страсти -
Вот мой район.
Сносят постройки
Ради машин.
Что ж ты? постой-ка,
Град без души!
Тут я родился.
Здесь вырос я.
Падают листья,
но
Гола земля.
10.3.2014.
На исходе сентября
Как холодно под небом сентября.
Не посчастливится под ним родиться.
И солнце луч свой посылает зря -
Не суждено ему сквозь облака пробиться.
А между тем подули холода,
Срывая шапку, обнажая тело.
Морозно поутру на улице стоять -
Тепло всё к югу улетело.
Нам остаётся только зимовать
И ждать, пока пройдут снега и зимы,
День ото дня под небом отмирать
И исчезать как дни наши – незримо.
30.9.2015.
Какое утро быть могло…
Какое утро быть могло,
Когда бы солнце засветило.
Какое утро быть могло,
Когда бы тело не остыло.
Развалиной средь юных лет
Лежит, погружен в сон глубокий.
Лежит он, холодом согрет,
А жизнь вокруг течет в пороке.
Терзает душу мысли ход,
А кости ветер развевает.
И так течет за годом год,
А мир всё топчется у края.
Проходят люди. В ранний час
Как муравьи бегут работать.
А спичек всех огонь угас.
И всё ему курить охота.
Ввысь птицы поутру поют
И призывают солнце выйти.
Однако их напрасен труд -
Просторы тучами закрыты.
Какое утро быть могло,
Когда б весна раскрыла ставни.
Какое утро быть могло,
Когда б он не лежал под камнем.
12.3.2015.
Хворь
Понедельник.
Работать-работать
надо мне, а я строчки пишу.
На сегодня не выполнил квоту,
И совсем я за план не держусь.
Я дышу еле-еле, устало.
Нос забит, все болит – вот так вот.
Со вчерашнего хуже лишь стало:
Лучше б дома сидел, идиот.
