1. Пролог
Макар
— Да у него уже скоро ребенок родится, а ты все никак не найдешь себе достойную женщину.
— Мам, ну ты издеваешься? — спрашиваю я.
— Макар, сынок, — мама решает сменить тон. — Пойми меня правильно. Ты жениться не хочешь, Аська вон зарядила, что никогда не выйдет замуж. Я же так никогда не дождусь внуков.
— Да зачем они тебе? Ты двести дней в году в разъездах. Ну какие внуки?
— А я и не говорила, что буду нянчить их. Я просто сказала, что пора уже. Тридцать два, Макар. Твои живчики быстрее не становятся.
Я закатываю глаза и легонько упираюсь в стену лбом. Это издевательство какое-то.
— Мамуль, давай договоримся: ты не говоришь о внуках — я не обсуждаю твои отношения с Леликом.
Слышу тяжелый вздох и понимаю, что мама наконец сдается.
— Как на работе дела?
Я не успеваю ответить, когда квартиру пронизывает звук дверного звонка. Я бросаю взгляд на часы и слегка офигеваю. Одиннадцать часов вечера. В это время приличные люди по гостям не ходят. Могут завалиться только мои друзья, но они неприличные.
— Мам, погоди секунду, ко мне пришли.
— Девушка?
— Мам, ну какая… — успеваю произнести, открывая дверь, и застываю на месте, теряя дар речи.
София Силантьева собственной персоной. Мой личный ад и рай в одном хрупком, изящном флаконе. Мой ночной кошмар и влажный сон.
— Мам, я перезвоню, — произношу хрипло и сбрасываю звонок, пока рассматриваю эту засранку.
Она стоит передо мной, хлопая густо накрашенными ресницами. Огромные глазищи смотрят испуганно, дрожащие пальцы сжимают ремешок небольшой сумочки. Боевой раскрас я оценил. И все слои штукатурки, под которыми скрывается румянец. Он там наверняка есть, и мне хочется умыть дурочку, чтобы увидеть всю красоту, которую она прячет под косметикой. Сегодня Софья сама на себя не похожа. На ней черный плащ до колен, темные колготки и туфли на высоком каблуке. Пока еще больше я ничего не вижу. Волосы собраны в высокий хвост. Я пару минут оторопело смотрю на нее, не в силах собраться с мыслями, а потом вспоминаю, что я же тут вроде как взрослый. Преподаватель и вообще.
— Софья?
— Добрый вечер, Макар Ильич.
— Что ты здесь делаешь? Или адрес перепутала?
— Не п-перепутала. К вам… пришла, — выдыхает она, заикаясь.
— Ко мне? Зачем?
— Можно войти? Не в коридоре же нам разговаривать, в самом деле, — она нервно хихикает.
