Я пишу этот дневник свесив ноги с Утеса Павших. Утес Павших.
Правильное название. Павших тут много, и я скоро стану одним из
них. Сольюсь с сотнями тысяч костей покрывающими, ровную, словно
срезанную мечом, верхушку Утеса. И человеческих здесь меньше, чем
костей неведомых тварей. И это легко объяснимо, твари приходят сюда
каждую ночь. Не знаю, забираются ли они так же, когда на Утесе нет
никого живого, но пока я здесь это происходит каждую ночь. И каждую
следующую ночь их все больше, и они все сильнее. И я знаю, что я
уже покойник, осталось только оформить это физически.
Мне все равно прольет ли хоть кто-нибудь, хоть одну слезинку по
моей смерти. Честно говоря, я не уверен, что мой дневник
когда-нибудь, кто-нибудь найдет. А если найдет, то вряд ли
прочитает. А если прочитает, то не сможет об этом никому
рассказать. С Утеса Павших спуска нет. Это ловушка. Ловушка, что
захлопывается стоит человеку подобному мне, ступить на его верхний
край. Нет, формально спуск есть, в скале даже ступеньки вырублены,
иди добрый человек, спускайся. Прямиком в ад! Я знаю, что там, и я
туда не тороплюсь. Там верная смерть.
Впрочем, и здесь тоже. Это лишь вопрос времени. Но местный
климат полезен для моих костей. Здесь всегда легкая туманная дымка,
не слишком жарко, не слишком влажно, лишь ночью дымка отступает, и
на небе появляются звезды и иногда краешек третьей луны выглядывает
из-за горы. Но ночью мне смотреть на звезды некогда. Ночью приходят
твари. Их много. И все они хотят лишь одного – сожрать меня. Они
разные. Некоторых образин я в жизни не видел. Обезьяны с паучьими
лапами, шакалы размером с корову, собаки с почти человеческими
пальцами вместо когтей, крысы со щупальцами, как у осьминога. И
каждую вечер, в ожидании ночи, я гадаю, какая мерзость явится на
этот раз.
Зачем я это пишу? Для тебя мой несчастный товарищ. Уж если тебя
угораздит попасть сюда, то будь готов к тому, с чем ты столкнешься.
И выговориться хочу. Сидеть на краю Утеса поплевывая вниз, ожидая,
когда наступит вечер и твари явятся за тобой так себе развлечение.
Накипело. Устал. Хочу рассказать свой долгий путь сюда, к
собственной смерти. Да, я сам сюда стремился, сам лез. Не
сомневаюсь, как и ты. Ты тоже не слушал уговоры старших и мудрых
мужей, что пытались вдолбить в твою пустую голову, что ждёт тебя
здесь. И знаешь они были правы. Тут только смерть. Но даже Смерть
не может дотянуться сюда. Хренов парадокс. Смерть может забрать
все, даже у Богов, но всей ее Сути не хватит, чтобы дотянуться
сюда.
