— Ну-ка, мечи стаканы на стол! Ну-ка, мечи стаканы на стол!
Ну-ка мечи стаканы на стол и прочую посуду! Все говорят, что пить
нельзя! Все говорят, что пить нельзя! Все говорят, что пить нельзя!
Я говорю, что буду! — распевала песню шумная компания, тесно
сидевшая за столом в углу заведения, заглушая флейтистов играющих у
барной стойки.
Межрасовый сброд, полуэльфы, гномы, и конечно люди праздновали
удачный поход к ближайшей стяжке, этакому порталу между этим
средневековым мирком и тем, что был выше. В этот раз, не взяв меня
в состав команды, поэтому я был не в духе. Нет работы, нет монет,
нет настроения.
— Как будто вам кто-то, пить не разрешает… — прошептал себе под
нос я, склонившись над открытым блокнотом со своими записями.
“Авантюристы, тунеядцы, алкоголики, гуляки, грязная пьянь! А
чего еще ожидать от мира, где нет централизованного образования,
медицины, благ цивилизации?” — подумал я, но вслух ничего не
сказал, команда новоиспечённых героев всем своим видом показывала,
что может обойтись в боях у стяжек без лекаря, без меня - то
есть.
А любое неосторожно брошенное громкое слово, способно вызвать
крайне неприятные последствия.
В самом начале своего попаданства, пару месяцев назад, я
частенько видел, как оказавшиеся ТУТ пришельцы из других миров
дрались друг с другом из-за всякой всячины, и дрались не один на
один, как в советской школе до крови, или падения, а дрались на
смерть, дрались на разнообразном клинковом оружии.
Это уже потом, хозяин таверны, седой хоббит Ханви выторговал за
монеты Безумного Бога боевой артефакт и установил правила никаких
драк на оружии в его заведении. В таверне, где на первом этаже был
бар, кухня и столы, а на втором и третьем комнаты для постояльцев,
крови литься стало меньше, но вот за порогом трёхэтажного
гостиничного комплекса…
...а вот за порогом, поножовщина продолжилась, ибо безвластие
рождает анархию, особенно когда каждый второй ТУТ попаданец из
какого-нибудь отсталого мирка верит, что съесть сердце врага после
победы это большая честь и вообще, признак смелости и силы.
— Еще морса Анатолий ВячелавДович? — спросила коверкая моё
отчество подошедшая ко мне Мелоди, невысокая фигурная полукровка,
смесь хоббита и человека, официантка и по совместительству дочка
хозяина заведения.
Кто её мама я не уточнял, во первых - это неэтично, а во вторых
- какая разница, кто она по родству, если девушка честно трудится в
столь невзрачном и что уж греха таить нервозном заведении.
