Вы станете смеяться, но мне на голову упал кирпич! Вы возразите,
ссылаясь на незабвенного классика, что кирпич ни в коем случае ни с
того, ни с сего на голову упасть не может. И я соглашусь с вами,
хотя, убейте – не пойму, кому понадобилось меня поприветствовать
снайперским броском кирпичом. Впрочем, убивать меня поздно – я ведь
уже… Пятнадцать секунд назад шёл по Малой Ордынке под проливным
дождём, возвращаясь с репетиции: за спиной – гитара в чехле, в
левой руке – полупустая уже бутылка «Жигулей», в правой – едва
прикуренная сигарета. И вот уже труп с проломленной башкой валяется
в луже, а сам я, глянув на него напоследок ещё разок, улетаю
куда-то нафиг, где, похоже, не будет уже ни гитар, ни пива, ни
сигарет. Нормально, да? И я лечу сквозь пресловутый тоннель, и лечу
быстро. Но виден свет, и вот уже нет тоннеля, и ничего вообще нет,
кроме белого света и двух чёрных полукресел. В одном из них сидит
Джимми Хендрикс, во второе, после его приглашающего жеста, сажусь
я.
- Здорово, чувак! – говорит он.
- И тебе не хворать, - отвечаю. – Я рехнулся или гикнулся?
- Гикнулся, - кивает Хендрикс. – Не совсем сам, но какая теперь
разница, а?
- Круто. – Не знаю, что ещё сказать. Прошло секунд пятнадцать, и
я не успел осознать, что уже умер, погиб, так сказать, во цвете
лет, на сорок восьмом году жизни…
- Ещё б не круто! И что теперь?
- Это я тебя должен спросить: что теперь? – вяло огрызаюсь. – И,
если уж на то пошло, ты кто такой? Апостол Пётр?
- Ну, в данный момент, как ты можешь видеть, я – Джимми
Хендрикс. – Он извлекает из воздуха свой перевернутый
«Стратокастер» (шнур подключен, но теряется в свете), играет первые
такты Foxy Lady. – Убедительно?
- Вполне, но всё равно это как-то не похоже на правду.
- Чувак, расслабься: на правду не похоже вообще ничто. Я могу
выглядеть как кто угодно – как совершенно незнакомый тебе седой
старпёр с длинной бородищей, как ботан из седьмого класса, да как
Мерилин Монро, наконец, хотя в последнем случае ты первым делом
вознамерился бы меня трахнуть, напрочь забыв при этом, что
осуществить намерение толком нечем: тела-то у тебя нет… Короче, не
заморачивайся, мой тебе совет, чувак.
- И когда мне в ад? – спрашиваю.
- Как вы все меня задолбали, долбанные кретины! – закатывает
глаза Джимми. – Идиотская древняя страшилка в устах отмороженного
блюзмена из XXI века – это, конечно, очень стильно, понимаю. Нет ни
геенны огненной, ни вялого треньканья на арфе в облаках. Вы что,
Создателя держите за олигофрена, начисто лишённого фантазии?!
