По ту сторону от тебя

[Мария].
— Что ты тут делаешь? — Марк удивленно смотрит на меня, приоткрыв дверь. Хорошо, что он снимает квартиру, а не живет в общежитии. Было бы неловко приехать под вечер и в таком растрепанном виде предстать еще перед несколькими незнакомыми парнями. Я глупо улыбаюсь, не веря собственному счастью. Я вижу его. Боже, три месяца прошло. Как целая вечность. Мое сердце бьется, заглушая разум. Я все смотрю и смотрю, отмечая каждую деталь. Густые ресницы, четко очерченные брови, чувственный рот, ссадина на щеке. Куда же без синяков и ушибов. Неугомонный Марк.
— Маша, прекрати улыбаться, как идиотка. Зачем ты приехала? — Холодный тон отрезвляет меня, но я еще во власти эйфории. Безумно бесконечно счастлива. Я вижу его глаза, растрепанную шевелюру, сильные мускулистые руки, держащие дверь. Все тот же Марк. Только выражение глаз другое, чужое, отстраненное с примесью раздражения. Я бледнею, чувствуя, как на смену любовной горячки приходит ледяной страх и смущение.
— Извини, я думала…
Марк сердито передернул плечами и, схватив меня за руку, грубо затащил в квартиру. Хлопнув дверью, иронично оглядел меня с головы до ног. Я сбежала на вокзал сразу после занятий в школе. На мне простое серое приталенное пальто, из—под которого виден подол клетчатой юбки, кожаные ботиночки без каблука, школьный рюкзак и пакет со сменной обувью, а волосы заплетены в густую косу. Но я накрасила губы и ресницы, пока ехала в поезде.
В глубине его глаз я вижу вспыхивающие смешинки и чертики. Это мой Марк. Он любил подтрунивать надо мной по любому поводу.
— Мама в курсе, что ты здесь? – его тон все также неумолимо холоден.
Я потерянно переминаюсь с ноги на ногу, отрицательно качая головой. Он грозно возвышается надо мной.
— Маленькая дурочка, — Марк качает головой, в его взгляде бесконечно сожаление, – Давай, раздевайся.
Он помогает снять мне шарф и пальто. Потом я плетусь за ним на кухню. Квартира чистая и уютная. Удивительно, что девятнадцатилетний парень поддерживает свой дом в порядке. Как у него на все времени хватает? Хотя эту задачу мне не решить никогда. Марк – вундеркинд. Самый, что ни на есть, настоящий.
Только выглядит он не как чахлик-ботан в очках. А как модель для рекламы мужского нижнего белья.
Пока я тихонечко пью свой горячий чай с каким-то засушенным пирожным, Марк изучает что-то в своем ноутбуке, полностью игнорируя меня.