1. Часть 1. Пролог
Ася
Я выскакиваю из кареты скорой помощи навстречу охранникам роскошного загородного особняка. Будь я здесь гостем, позволила бы себе минутку полюбоваться неподражаемым ландшафтным дизайном и великолепием трехэтажного дворца, но нас вызвали к старушке, страдающей гипертонией. А иногда притворяющейся страдающей, лишь бы скрасить свое одиночество на вечер, заодно напомнить о себе детям. Именно поэтому к ней иду я одна, а не бригада. Тем более, Виктор Иванович и так весь день с температурой на вызовах. Как бы в стационар не загремел.
— Чех, тут медсестричка пожаловала, — с нездоровой усмешкой говорит охранник в трубку рации.
Я лишь веду бровями, игнорируя его пошлый намек. По долгу службы и хуже издевки терпеть приходится.
— Проводи, — получает он команду и ведет меня через сад не к парадным дверям, а к служебным.
Ну ладно, может, у них так принято — нечего простым смертным дорогой паркет из экзотического дерева стаптывать. Хотя я начинаю сомневаться, что вызвавшая нас старушка проживает именно тут.
Басы музыки и громкие голоса я слышу задолго до того, как мы преодолеваем темный коридор и входим в задымленный зал, где веселится толпа особей мужского пола, иначе этих пьяных и обкуренных язык не поворачивается назвать.
— О, кто к нам пожаловал! — Какой-то тип тянет ко мне лапы, но тут же получает запрет.
— Проваливай! Это мой подарок!
Подарок? Вы все — кто, блин, такие?
Я оглядываю толпу, не понимая, где та милая старушка, которой нужна медицинская помощь. С кожаного дивана на меня смотрит пара ледяных серо-голубых глаз, по всей видимости, виновника торжества.
— Ну и наряд у тебя, куколка. Впервые такое вижу.
Все остальные ржут в голос, а я лишь растерянно таращусь по сторонам, соображая, что тут происходит.
— Не будем на нем зацикливаться. Начинай! — отдает он мне команду, и музыка из ритмичной перетекает в мелодичную.
— Вы за кого меня приняли? — озадачиваюсь я. — Я приехала по вызову.
— Какая строгая у нас сегодня медсестричка… — Тип поднимается с дивана и медленно, с актерским пафосом приближается ко мне. — Это у тебя сценарий такой оригинальный?
— Какой сценарий? Это тридцать третий дом?
— Верно, — произносит он, обходя меня по кругу, прицениваясь и раздевая взглядом.
— Антонина Семеновна Соколова здесь живет?
Он вдруг останавливается передо мной, и все замолкают. Музыка затихает. Он смотрит на меня, а я на татуировку огня на его шее, языками тянущуюся из-под ворота майки.
