Первая
книга тут: https://author.today/reader/227906/2139153
Все
гениальное просто. Все зло — еще проще.
Палец
нажимает на спусковой крючок. Курок боевой пружины бьет по капсюлю
патрона. Взрыв пороха. Выстрел. Все просто.
Пуля
стремительно летит в голову и размазывает мозги по стене. Куда еще
проще?
Я
представил это все за одно мгновение — картинка промелькнула перед
глазами, затмив собой все.
«Прощайся с
жизнью!» — в самое ухо словно желая перед сном спокойной ночи
ласково прошептал Архитектор.
— Саша! —
это был отец.
Грянул
выстрел.
Он оглушил,
в ухе раздался пронзительный писк, будто телевизор, по которому
прекратили вещание сделали на максимум громкости. В нос ударил
запах терпкой гари.
Тяжелый
толчок заставил упасть.
Я
распластался, больно ударился об пол головой. Однако быстро
сообразил, что пуля прошла мимо, х оть и очень близко, больно
щипнув кожу на лбу. Живой. Пока еще живой.
— Отец!
Рука! — крикнул я, едва сообразив, что Федор Иванович в последний
момент спас меня, оттолкнув непослушную конечность в сторону от
головы.
Моя рука
вновь потянулась к голове, желая совершить
незаконченное.
— Рука!
Пистолет!
Отец
навалился на руку, но одолеть ее просто так у него не получилось.
Архитектор не желал сдаваться. Завязалась борьба.
— Пусть
вышибет себе мозги! — злорадно прокричал Дантес, по-прежнему
лежащий на полу.
— Что
происходит? — это уже Руднев. — Пушкин! Брось пистолет! Ты чего
удумал?
Воцарился
хаос. Гомон, шум, топот ног, проклятия Дантеса.
В общей
суматохе не заметили, как в дом воровалась полиция. Руднев быстро
приказал забрать хозяина дома, сам рванул на помощь Федору
Ивановичу. Вдвоем они с трудом забрали у меня оружие.
— Пушкин,
ты чего? — растеряно спросил следователь, потирая ушибленный нос —
в процессе борьбы я крепко заехал ему кулак. Точнее не я, а
Архитектор.
— Рука! —
только и смог вымолвить я.
Она
по-прежнему была неуправляема. Я не чувствовал боли, даже когда
следователь навалился на нее, упершись коленом. Она, словно
змееобразный монстр пыталась схватить хоть кого-то.
—
Наручники, — выдохнул отец. — У вас есть наручники?
Руднев
удивленно посмотрел на Федора Ивановича, но молча протянул
просимое.
Отец
накинул их мне на запястья.
— Что вы...
— не понял Руднев.
— Так надо,
— перебил его отец. Соврал: — У сына припадок.
