Зимняя ночь в Москве. Звезды, мерцающие в морозном небе, редкие,
куда-то спешащие машины и черные окна спящих многоэтажек. Человек
идет по пустынной заснеженной улице, освещенной холодным
зеленоватым светом фонарей.
Прилично одетый, в польской дубленке и норковой шапке, черных
кожаных перчатках, скрывающих вытатуированный на правой кисти якорь
– память о лихой срочной службе на северном флоте.
Хороший у человека был день, удачный. Трудный? Еще какой! Лишь
час назад удалось закончить вычитку очередного договора –
перспективного, но необычайно объемного. Потом убрать его в
вычурный, от какого-то разорившегося кооператива оставшийся, сейф,
с наслаждением потянуться, закрыть опустевший офис и не спеша
отправиться домой.
Огромный, пусть и не новый Мерседес, завелся с пол-оборота, еле
слышно зашуршал двигатель.
В прошлом месяце удалось срубить крутые бабки, на которые и был
куплен этот шедевр германского автопрома. Пятилетний, можно сказать
новьё! После привычных жигулей, так просто чудо. Каждая поездка на
нем – как сказка, пришедшая в этот скучный, прозаический мир.
Впрочем, скучный – это уже не про нынешние времена. Скорее
тревожный, иногда просто опасный. Рэкет, братки, разборки, крыши –
боже, сколько новых слов появилось. И каждое из них – угроза не
только бизнесу, но и жизни.
Опасность? Увы, присутствует. Тем слаще каждый миг, когда есть
возможность просто прокатиться по городу на прекрасной машине. Ни о
чем не думая, не беспокоясь. Ночь, снег и пустынная Москва!
Только что машина поставлена в гараж, осталось дойти до дома,
подняться на пятый этаж и развалиться на диване с бокалом
молдавского коньяка, посмотреть хороший видеофильм. «Звездные
войны» или «Полицейскую академию».
И идти-то всего минут десять, но что за черт! Три нетрезвых
бугая навстречу. Один с обрезком арматуры – страшное оружие.
- Эй ты, мужик, дай закурить!
Твою мать! Бежать? Поздно. Драться? Бессмысленно. И последний
автобус только что отъехал от остановки, звонко хлопнув на прощание
дверьми.
- Бабки есть, мужик? Нет? А найду – все мои?
Господи, вот попал! И на помощь звать некого. Лишь какой-то
мужичок в куцем польтишке, явно навеселе, пошатываясь, ковыляет от
остановки. Впрочем…
- Эй вы, трое, оба ко мне!
Он что, самоубийца, этот коротышка? Он же им до плеч едва
достает!
