Мне снится малиновый пудинг.
Никогда его не пробовал и вообще не люблю сладкое. Но знаю, что
проснувшись, обязательно его закажу.
Вот только рингтон будильника
меня не будит.
Зато будит голос, от которого
пудинг в голове мигом превращается в мясное и склизкое
месиво:
— Я выколю тебе глаза,
черепушка!
— Не получится, мастер. Вы
сами прекрасно проанализировали мое физиологическое состояние. Я
черепушка. А значит не имею глаз с момента их полного разложения.
Желаете, чтобы я похвалил ваши анатомические познания, о
Великий?
Первая мысль — вскочить с
кровати и, ухватившись за что-нибудь тяжёлое, размахивать этим во
все стороны. Вот только у меня не получается. Я обездвижен и, судя
по всему, лежу голым на холодном камне...
Какого... хрена...
Я еще не
проснулся?..
С трудом открываю слипшиеся
глаза. Они быстро привыкают к темноте, и я различаю силуэт. Человек
в черном и рваном балахоне разговаривает с кем-то, кого я не вижу.
С тем, кого он называет «черепушка».
Где я? Что я? Почему
я?
Заставляю мозг
ориентироваться.
Та-а-ак, я нахожусь в каком-то
помещении... нет... больше похоже на пещеру.
Усилием воли затыкаю мандраж
куда подальше. Страх убивает чаще, чем геройство.
Верчу глазами по сторонам.
Следующее, что вижу: какие-то банки на полках и стеллажах. Сотни и
сотни маленьких и больших. В них плавает что-то омерзительно
напоминающее змей, крыс и эмбрионов. Но надеюсь, что это мое
воображение, а там просто соленья.
Так, Денис. Ты точно еще
спишь. Просыпайся...
Просыпайся, Ден! Не дай этой
неприятной действительности шанса стать реальностью!
— Почему это тело такое
неподатливое? — недобро скрипит старик голосовыми связками, стоя ко
мне спиной и гремя за столом чем-то непонятным.
Какое тело? Моё?!
— Кто-бы знал, о Великий...
Может, вы очередной раз сделали что-то не то?
— Заткнись, черепушка! Должно
быть что-то не так в плетении... Хм...
— Конечно, не так, мастер. Но
не в плетении. Вы сцапали кого-то важного. На нём родовая
печать.
Старик резко оборачивается, а
я закрываю глаза. Лишь на секунду, но у меня получилось рассмотреть
этого урода. И как он выглядит мне чертовски не понравилось. Как
зомби. Бледный, морщинистый и... хоть убей, добрые старики так
выглядеть не могут и не одеваются в черные мантии.
Просыпайся, Ден. Ну же... Тебя
ждет пудинг. Твою мать... Не верю. Просто не верю. В жизни такого
дерьма не случается...
