Тусклые, мутные
картинки. Ощущение движения. Путаные мысли. Осколки воспоминаний.
Чувство неполноценности. Голод. Отвращение. Тоска, страдание,
отчаяние… Надежда…
Неполноценный, истерзанный разум задавал вопросы и пытался найти
ответы. Что со мной? Отравлен? Может, перепил или под наркотиками?
Под котиками. Хе-хе. Это смешно? Дурацкие мысли. Хаотичные и не ко
времени. Плохо, как же плохо… Как будто только из-под наркоза.
Нужно как-то собраться. Хоть немного прийти в себя. Двигаюсь? Сам,
или меня… двигают? Странно, но ничего не ощущаю. Ни что перебираю
ногами, ни рук, держащих меня. Да и самих ног или за что держали бы
предполагаемые руки не чувствуется. Словно меня нет, но я есть. Как
суслик. Хе-хе. Дурацкие мысли…
Сосредоточился на чувстве движения и попытался остановиться.
Получилось. Оглядеться? Да, могу. Не чувствую, как поворачиваю…
голову? Двигаю зрачками? Не чувствую, но мутные картинки меняются.
Как же плохо. Будто разум, подобно догорающей свече, затухает.
Сознание гаснет всё больше и больше. Может, так и надо? Может, я
умираю?
Смутно различаю какое-то пятно, выбивающееся из общей мути.
Светленькое. Как будто теплое. Прямо захотелось к пятнышку.
Погреться. И я начал движение в его сторону. Следовать намеченным
курсом было не так-то просто, воздух больше напоминал толщу воды.
Медленно, хотелось бы быстрее, но кажется, это — максимальная
скорость. Мимо мелькали размытые, мутные пятна-силуэты, но менее
насыщенные. Светлее, темнее, разных оттенков, быстрые и медленные,
маленькие и просто огромные.
Может, кто-нибудь поможет, когда увидит, что мне плохо?
Наверное, мне нужно в больницу. Все сильнее беспокоило, что я себя
не чувствовал. Руки, ноги… Ничего. С каким-то спокойным ужасом
вспоминал, а моргал ли я? Почему-то это было важно, а самого
действия припомнить не мог. И до пятна продвигался как-то слишком
плавно. Было впечатление, что еду или даже лечу. Может это
глюки?
Уф… Добрался… Красиво. Тепло. Непонятная штука метра полтора
высотой и где-то метр на шестьдесят в ширину и глубину. Как
небольшая колонна, на которой стоит домик. Три круглых окошка
спереди и по бокам, маленькая дверка рядом с одним из окошек.
Закрытая? Нет, не закрытая. Фактически это не дверь, а узор,
кажется, лепка, или вырезано на… Камне? Гипсе? Непонятно. Элитный
скворечник. Хе-хе. Зачем скворцам дверь? Дурацкие мысли. В отличие
от всего окружающего, домик был хорошо виден. В восточном стиле со
ступенчатой крышей, потрепанный временем: почти вся краска
облупилась, почти все углы сколоты; стёсанные временем, лепные
украшения практически стёрлись. Но… Красивый. Такой тёплый и
уютный? Жалко я большой — остаться бы в нём жить… Хе-хе. Как
скворец.
