Молотобоец

В тоске по юности моей…

Н. А. Некрасов

Вот наконец-то и мне отломилось!..

Я встретил ее на Невском, в июле, часов в одиннадцать вечера, когда нетрезво вывалился из бара Дома журналиста. У нее были черные вьющиеся длинные волосы, улыбчивая задорная мордашка и крепкая узкобедрая фигурка.

Она стояла рядом с ящиками уличного торговца пивом и курила.

– Ты с ним? – мимоходом спросил я, кивнув на пялившегося на нее пивного человека в кепочке с длинным козырьком.

– Нет, – серьезно ответила она.

Перейдя Литейный, я оглянулся. Она, улыбаясь и глядя мне в глаза, приближалась.

Ее звали Рита, ей было восемнадцать лет. Через пятнадцать минут после знакомства мы уже изливались друг другу в признаниях, через двадцать решили не разлучаться всю жизнь.

Потом мы сидели в темном сквере у памятника поэту Некрасову неподалеку от рынка, носящего почему-то его же имя. Она курила. Сейчас она докурит сигарету, мы поедем ко мне и уже не расстанемся никогда.

– Только мне надо забросить ключи подруге, – сказала Рита. – Мы вместе снимаем квартиру, она не попадет домой.

– А где эта подруга сейчас?

– Здесь рядом, на Чайковского, у знакомых ребят. Там у них пьянка. Позвоним из автомата, и она выйдет.

Конец ознакомительного фрагмента.