Карусель теней
Все
персонажи данной книги выдуманы автором.
Все
совпадения с реальными лицами, местами, банками, телепроектами и
любыми происходившими ранее или происходящими в настоящее время
событиями – не более чем случайность. Ну а если нечто подобное
случится в ближайшем будущем, то автор данной книги тоже будет ни
при чем.
Глава первая
– Вот и я!
– весело сообщила мне Жанна, выныривая из черноты багажного
отделения и традиционно восседая на моем чемодане. Она во всех
аэропортах, где мы побывали, поступала так же. Нравилась ей эта
забава. – Слушай, чего Шереметьево все кому не лень критикуют? Все
тут нормальненько, чистенько, сотрудники в одинаковой форме,
аккуратненькие такие. Не то что…
– Жанна, ну
сколько можно вспоминать тот случай? – устало осведомился у своей
неупокоенной спутницы я, когда она оказалась рядом со мной. – Ну,
завалили тебя один раз чемоданами, да. Но когда это случилось? Год
прошел. Или даже больше. И потом, ты тогда больше смеялась, чем
злилась. Я же помню!
Но в целом
с ее точкой зрения я был согласен, Шереметьево выгодно отличалось
от ряда аэропортов, в которых мне за минувшие два года довелось
побывать. Например, в Барселоне я был просто шокирован размерами и
безлюдностью тамошнего воздушного порта. Нет, так-то он всем хорош,
но вот только идешь по нему, идешь и не знаешь – есть тут еще люди,
кроме тебя, или нет? Там, позади, где паспортный контроль остался,
они точно попадались. А тут – не факт. И главное, ни тебе магазинов
в изобилии, ни тебе ресторанчиков в ассортименте. Одни коридоры,
переходы да желто-выгоревший пейзаж за окнами.
Впрочем,
путешествие по коридорам нового терминала мне как раз Барселону и
напомнило. Правда, на безлюдье тут, конечно, жаловаться не
приходится.
Но это все
мелочи. Главное другое – я наконец-то вернулся домой. В
Москву.
Врать не
буду – соскучился. Правда соскучился. Новые города, впечатления,
друзья и подруги – это прекрасно. Но чем дальше, тем больше меня
тянуло сюда, в огромный муравейник, который скоро как тысячу лет
носит имя Москва. Мне не хватало этих улиц, скверов, кофеен,
обманчивого городского дружелюбия и его же непритворного
равнодушия. Я соскучился по зимним московским хлябям, летнему зною,
осеннему сплину и весеннему прозрачному небу.
Нет, я
прекрасно провел эти два года. Повидал мир, многое узнал, многое
понял, обзавелся неплохими связями и даже заработал определенную
репутацию в узких кругах тех, кто считает днем Ночь. Не скажу, что
жизнь все это время была безоблачна, нет. Случалось такое,
например, что по тем или иным причинам меня хотели убить. Вот хоть
бы Париж вспомнить. Там я столкнулся со своим собственным прошлым в
самом прямом смысле. Местные чернокожие поклонники культа вуду
пронюхали, что именно я стал причиной смерти их негласного лидера,
которым являлся покойный Кащеевич, и по этой причине устроили на
меня форменную охоту, в которую вскоре оказалась вовлечена куча
народу, в том числе одна очень шустрая местная ведьма по имени
Жозефина, а также несколько сотрудников Бюро, тамошнего аналога
отдела 15-К. Выпутаться я, конечно же, выпутался, но во Францию с
тех пор стараюсь нос не совать без особой нужды. Особенно в Париж.
Почему? Просто не все вудуисты тогда свои курчавые головы в
финальной переделке сложили, кое-кто уцелел. А они ведь меня не
просто убить хотели. Они меня сожрать собирались. Сначала еще
живого как следует дубинками поколотить, чтобы мясцо помягче стало,
а после зажарить.
