Мы идем по тропинкам из прошлого в нынешний день.
И приносим с собой сладкий запах покинутых комнат
В спины молча глядит недосказанность. Падает тень
тех, кто в прошлом забыт,
кто покинут, но любит и помнит.
Оставаться нельзя. Нам начертано с детства идти.
Мы – курвиметры снов, на потертом планшете дороги.
Мы не в силах сменить задаваемый музыкой стиль
но уже не выносим жестоких бессмысленных оргий.
Нас легко обмануть. Мы доверчивы будто птенцы.
И порою и мы не бываем для света прозрачны…
А тропинки текут. Не сведутся с концами концы
И клубок Ариадны, похоже, почти что истрачен.
Мы оставим его тем, кто скоро отыщет наш след.
Нам же время настало идти неизвестным маршрутом.
Чтобы выбрать его – мы потратили несколько лет
Чтобы мимо пройти – хватит тысячной доли минуты.
Значит выход один: быть внимательней, чище, мудрей
Значит способ один: шаг за шагом,
как раньше, к рассвету.
Знаю, знаю… Я тоже не спал. И не стал я смелей.
Но нельзя замолкать, если новая песня не спета.
Оставлять позади тех, кто дорог – всегда не легко
Но дорога – закон. А законы не терпят дискуссий.
И куда бы опять нас по жизни с тобой не влекло,
надо верить, что нам повезло и с эпохой и с курсом.
Дорогие друзья!
Я написал эту рассказку после длительного перерыва. Почти семь лет я не писал прозы (если не считать текстов для моих вебпроектов). Причиной моего молчания была отчасти эмиграция – я потерял чувство реальности. О той жизни я уже не мог писать, об этой – ещё не мог. Я искал нишу. Я искал мир, о котором я бы мог вам поведать.
Конечно, можно было писать о том, о чём я знаю. Начиная c воспоминаний и заканчивая любым произведением, происходящим в то время и в том месте, где я был, когда я жил, и о чём я хорошо знаю. Но я всегда был немного сказочником. И я искал свой мир. Как мне кажется, я его нашёл.
Сейчас вы перевернёте страницу и окажетесь в осеннем городе. Кому-то из вас этот город покажется до боли знакомым, а кому-то – выдуманным от начала и до конца. Наверное, так оно и есть.
