Не ищите здесь ровных строк.
Не ждите удобных рифм.
Эта книга – не про красоту.
Она – про правду.
А правда, как известно, редко бывает удобной и красивой.
Здесь живёт боль, которая кричит из окопа.
Здесь живёт любовь, которая зашивает душу на живую.
Здесь живут старики, которые идут по своей тропе, держась за руки, потому что один – хромой, а другой – слепой.
Здесь живут те, кого «скурили, как сигарету», и те, кто до сих пор ищет чью-то тень на пустом окне.
Я не сочиняла эти истории.
Я их – проживала.
Каждую.
От первой до последней строчки.
Поэтому они такие неровные. Сбивчивые. Как пульс в момент, когда не знаешь, выживешь ли.
Эти стихи – не попытка понравиться.
Это – разговор без прикрас. Голос в тишине.
Если вы слышите в нём что-то своё – значит, я писала не зря.
Значит, мы с вами – одной крови. Из одного, израненного поля.
Добро пожаловать в мир без глянца.
В мир неровных шедевров.
Здесь честно.
И очень больно.
И, возможно, именно поэтому – живо.
Светлана Ладная
Извините нас,люди!
Извините нас, люди, – пока мы живые,
Но веселье и радость нам чужды теперь.
Извините нас, люди, – за слёзы скупые,
Мы в ловушке, как загнанный зверь.
Извините нас, люди, – мы не вернулись,
А остались лежать там, где нет зимы.
Извините нас, люди, – теперь вы очнулись?
От веселья и пьянок, и былой кутерьмы?
Извините нас, люди, – мы так не хотели,
Мы хотели домой, а не здесь умирать.
Извините нас, люди, – там пули свистели.
Обещайте нам, люди, нас вспоминать.
Ебашим по вашим
Ебашим по вашим, не видно ни зги.
О, Господи, милый, Ты нам помоги.
Хочу я на родину, в дом свой родной,
Прошу, забери мои страхи с собой.
И парень упал – его больше нет,
Остался один окровавленный след.
Сорвали жетон с груди у солдата,
В кармане – табличка «случайная дата».
О, Господи, милый, Ты нам помоги,
Хочу я на родину, в дом свой родной.
Прошу, забери мои страхи с собой.
А вечером снова, по плану, – захват.
А ноги устали, бля, руки дрожат,
И слышатся взрывы над головой.
Прошу, забери мои страхи с собой.
И каждый считает минуты и дни,
Но нет у нас шанса быть позади.
Мы – те, кто сегодня стоит за тебя,
У каждого быть здесь причина своя.
Молилась женщина
Сидела женщина, молилась и молчала,
Усталый взгляд, слезу смахнув рукой.
Она за сына тайно горевала:
«Не с ней он, но дай Бог, чтоб живой».
Он там, где взрывы и огня раскаты,
