Новогодний детектив с душком. Лев Зернов о ресторане

Запах кофе был единственным, что Лев Зернов позволял себе любить безоговорочно. Горький, густой, честный аромат эспрессо, не оставляющий места для полутонов. Он сделал глоток из тяжелой керамической чашки, поставил ее точно на центр стеклянного стола и взглянул на экран ноутбука. Курсор мигал на белом поле новой записи в блоге «Финансовый детектив». Тема сегодня была скучноватая: «Как не купить кота в мешке, или Почему франшиза пиццерии – не всегда ваша золотая жила». Полезно, доходчиво, скупо. Как его пиджаки. Темно-синий, шерсть, идеальный крой – ни одной лишней складки, ни одного кричащего акцента. У него их было три. Сегодня был день темно-синего.

Телефон завибрировал, разрывая тишину квартиры, нарушаемую лишь тиканьем настенных часов и редким гулом лифта. Незнакомый номер. Зернов посмотрел на него секунду, оценивая. Обычно он не брал. Но сегодня было 28 декабря, и мир за окном погрузился в какую-то всеобщую, слегка истеричную суету. Может, поэтому он и снял трубку.

– Алло?

– Лев? Лев, это Алиса. Алиса Ветрова.

Голос был сдавленный, торопливый, на грани срыва. В имени прозвучало что-то из далекого прошлого, из времен, когда он еще носил форму. Институтская знакомая, талантливый кондитер, ушедшая в ресторанный бизнес. Не виделись лет семь.

– Алиса. Удивлен.

– Лев, прости, что вот так… Мне нужна помощь. Не полиция, нет. Там… они все закроют. Мне нужен кто-то, кто дойдет до сути. Кто увидит зерно. Как ты всегда говорил.

«Дойти до зерна». Его коронная фраза, ставшая почти фамильным девизом. Откуда она это помнила?

– Что случилось?

– У нас… здесь… смерть. В ресторане. «Северное сияние». Артем Семин.

Имя Артема Семина было на слуху. Ресторатор-провокатор, создатель успешной сети, любимец светской хроники. Человек с обаянием удава и репутацией беспринципного дельца. Лев пару раз пересекался с ним на полях финансовых расследований, но доказать что-либо никогда не удавалось. Семин был скользким.

– Полиция говорит – несчастный случай. Упал в винном погребе, ударился головой о каменную ступень. Нашли час назад.

– И ты не веришь, – констатировал Зернов, глядя в окно на засыпанный инеем город.

– Нет! – В ее голосе прозвучала отчаянная уверенность. – Он боялся этого погреба. Спускался туда раз в год, для показухи, перед важными гостями. У него была клаустрофобия, Лев! А сегодня там должен был быть совещание по поводу срочного корпоратива. Новогоднего. Он бы никогда не пошел туда один. И… и одна бутылка пропала. Из его личной коллекции. Romanée-Conti, 1990.