Дорогие читатели!
Вы стали свидетелями невероятной истории. Истории о том, как самый необычный класс в самой обычной школе прошел через ад, буквально и фигурально. Они сражались со своими демонами, с богами смерти, с архитекторами реальности и с самим воплощением тотального контроля. Они платили страшную цену за свои победы, теряли друг друга и находили вновь, стирали память и возвращали её ценой невероятных усилий.
Их последняя битва была титанической. Они сокрушили Фонд SCP, организацию, считавшую себя вправе вершить судьбы мира. Они столкнулись с его Создателем в багровой пустоте небытия и выстояли. Ценой этого стала вечная темница для их величайшего врага и обретение хрупкого, но такого желанного покоя.
И вот лето подошло к концу. Последние две недели августа витали в воздухе густым, сладким ароматом увядающей сирени и спелых яблок. Время, когда можно было забыть о стендах, о битвах, о силе Создателя и Райской Четвёрке. Время, когда главными заботами должны были стать последние поездки на дачу, сборы к школе и попытки выжать из оставшихся дней свободы всё до последней капли.
Но так ли просто забыть о том, что ты – живое оружие? Так ли просто отложить в сторону силу, способную искажать реальность, когда вокруг тебя – обычная жизнь? Особенно когда эта «обычная жизнь» оказывается не такой уж и обычной.
Готовы ли вы снова окунуться в мир 7 «ж»? Не в мир глобальных катастроф и космических угроз, а в мир, где тайна скрывается за соседским забором, где шепот прошлого доносится из старого леса, а новая опасность прячется под маской тихого, провинциального спокойствия.
Добро пожаловать в Огоньково. Время летнего заката.
Воздух в комнате Артёма был густым и неподвижным. Сквозь приоткрытое окно доносился крик детей – последних, кто отчаянно цеплялся за уходящие каникулы. На столе лежал новенький, пахнущий типографской краской дневник, безмолвное напоминание о том, что через четырнадцать дней начнётся восьмой класс.
Артём лежал на кровати, уставившись в потолок. Его тело, помнящее боль сражений, сейчас ощущало лишь приятную лень. Внутри была тишина. Та самая, за которую он сражался. Тишина после бури.
– Тём, иди ужинать! – донёсся из кухни голос мамы. – И позови Ксюшу!
В гостиной, уткнувшись в телефон, сидела его младшая сестра. Тринадцатилетняя Ксюша, высокая для своего возраста, казалась почти взрослой, если бы не детская непосредственность в её глазах. Её длинные, прямые каштановые волосы, в отличие от кудрявых волос брата, были гладкими, и, как всегда, на лицо ей падала светлая, почти белая прядь, которую она постоянно отбрасывала назад нетерпеливым движением головы. На экране мелькали яркие картинки, но её взгляд был отсутствующим.
