Глава 1: Осколок зеркала
Холод.
Он пронизывал насквозь, сковывая движения, словно ледяная корка. Веки слиплись, и каждое усилие открыть глаза отдавалось тупой болью в висках. Где я?
С трудом, словно поднимая неподъемный груз, он разомкнул веки. Мир предстал размытым, серым пятном. Потолок… серый, потрескавшийся, с паутиной в углах. Комната? Скорее, подобие ее. Стены, выкрашенные в тот же унылый цвет, казались готовыми обрушиться под собственной тяжестью.
Он попытался приподняться, но тело не слушалось. Каждая мышца протестовала, словно после долгой и изнурительной тренировки. Он лежал на чем-то жестком, холодном. Матрас? Скорее, тонкая подстилка, наброшенная на голые доски.
Память… пустота. Ни имени, ни лица, ни единого воспоминания. Лишь холод и страх, сосущие под ложечкой. Кто я? Что здесь делаю?
В голове всплыл обрывок фразы: «…ключ к забвению…». Что это значит? Ключ к чему? И почему забвению?
Он снова попытался сесть. На этот раз получилось. Голова закружилась, но он удержался, ухватившись за край кровати. Кровать… если это можно так назвать. Скорее, сколоченный из досок настил.
Осмотрелся. Комната была почти пуста. Кроме кровати, в углу стоял покосившийся стол, на котором валялись какие-то бумаги и сломанная керосиновая лампа. Под столом – пустая бутылка. От чего?
В другом углу – тусклое зеркало, висящее криво, словно вот-вот готовое упасть. Он посмотрел в него.
В зеркале отразилось бледное, измученное лицо. Щетина, впалые щеки, темные круги под глазами. Незнакомец. Он смотрел на него, словно на чужого.
Он протянул руку к зеркалу. Пальцы коснулись холодной поверхности. В отражении незнакомец сделал то же самое.
Внезапно в голове вспыхнула яркая вспышка. Обрывки образов, звуков, лиц… Слишком быстро, слишком много. Он отшатнулся, схватившись за голову. Боль пронзила виски, словно раскаленный гвоздь.
Когда боль немного утихла, он снова посмотрел в зеркало. Теперь в отражении он увидел не только незнакомца, но и… что-то еще. Тень? Призрак? Что-то темное и зловещее, мелькнувшее на мгновение и исчезнувшее.
Он моргнул. В зеркале снова было только его отражение. Но ощущение чего-то чужого, постороннего, осталось.
Он подошел к столу. Бумаги… исписанные листки, покрытые странными символами. Не буквы, не цифры… что-то другое. Что-то, что он, казалось, должен был знать, но не мог вспомнить.
