Ветер в Анапе – это не просто поток воздуха. Это живое существо. Он то нежно ласкает щёки, то яростно рвёт волосы и капюшоны, а над морем и вовсе творит чудеса, наполняя белоснежные паруса, словно грудь могучего атлета. Именно в такой ветреный день на первом курсе местного вуза и столкнулись их миры.
Марк стоял у стенда парусного клуба, скептически оглядывая очередь из желающих «попробовать себя в роли штурмана». Он был старшим рулевым команды, и его яхта «Афалина» требовала не просто пары рук, а настоящего подключения к коллективному разуму экипажа.
– Следующий! – крикнул он, устало проводя рукой по загорелому лбу.
К нему подошла девушка. Невысокая, в простых джинсах и футболке, с тёмными косами, выбивающимися из-под кепки. Большие карие глаза смотрели с любопытством, смешанным с вызовом.
– Артём? – переспросила она. – Я Лика. Записалась на отбор.
Марк (все звали его именно по фамилии, это было почти что титулом) сдержанно кивнул.
– Опыт есть?
– Опыт? – она улыбнулась, и в уголках её глаз собрались лучистые морщинки. – В детстве на катамаране каталась. По речке.
В команде кто-то сдержанно хихикнул. Артём вздохнул.
– Отлично. Погнали. Покажешь, как умеешь вязать беседочный узел.
Он был уверен, что через пять минут она с позором ретируется. Но через пятнадцать Лика, хмуря лоб от сосредоточенности, уже ловко управлялась со снастями на учебной яхтенке, а её вопросы становились всё более точными и сложными.
– Почему мы не можем идти круче? Ветер позволяет, – не отставала она, когда они вышли в море на пробную тренировку.
– Потому что «Афалина» – не гоночный болид, а яхта, – сквозь зубу процедил Артём, чувствуя, как его раздражает её настырность. И… восхищает. – Ей нужен не только ветер, но и понимание. Чувствуешь, как она кренится? Это её язык.
Лика притихла, положила ладонь на борт. И странное дело – ей показалось, что она и правда что-то чувствует. Не металл и стеклопластик, а живое, дышащее существо.
Так началась их история. История, сотканная из солёных брызг, криков чаек и бесконечных споров на берегу после тренировок.
– Артём, ты просто упёртый! – Лика, растрёпанная и румяная, стояла перед ним на пляже, залитом закатным солнцем. – Там был шанс обойти «Бриз», если бы ты рискнул!
– Риск – это когда всё просчитано, – парировал он, с наслаждением глотая холодную колу. – А твой «шанс» пахнет купанием в прохладной сентябрьской воде. Хочешь искупаться? Пожалуйста, без меня.
