Я начала писать стихи будучи девчонкой четырнадцати лет, сегодня мне двадцать семь. Я выросла, изменилась и задумалась: почему пишу?
Оказалось, что пишу я потому, что так легче переживать боль, потери и разочарование. Слова помогают, поэзия лечит.
Может этот сборник поможет и вам.
P.S. Написанное расположено не в хронологическом порядке, старые и новые сочинения перемешались. Не судите строго.
***
Руки в кровь я разбил об гитару.
Ты любви моей не признала.
И сквозь степи бескрайних лет
Всё целую я твой портрет.
Я терпел все прихоти времени
И всё ждал прилёт журавлей.
Постепенно теряя теряя терпение,
Я всё думал о воле твоей.
Я стремился вверх за свободой,
Но любовь всё тянула вниз.
Ты казалась тогда мне весёлой,
Но вновь разбивала сервиз.
***
Злым дьявола сделали люди,
А Бога мужчиной седым.
На каждого в мире есть судьи,
И каждый пред ними один.
Разбитую чашу не склеить.
Не выпить нам больше вина.
Не греют тебя батареи
И ночью опять ты пьяна.
Идешь мимо старых подвалов,
Душою не тянет на свет.
Ах, если бы так не вздыхала…
Но это известный сюжет.
Ведь где-то сейчас поют птицы,
Влюбленных скрывая от глаз.
Ты веришь во все небылицы
Нечаянно брошенных фраз.
***
Этот бычок дотлеет и я вместе с ним.
Любовь никого не греет,
Боль причиняя другим.
Мои разорватся оковы и я упаду на снег.
Сегодня поставлю заборы,
Закончится мой забег.
Укроюсь от старых зданий, зажмурюсь от ярких брызг.
Чем больше ненужных знаний,
Тем радостней будет визг.
Пусть глупых и любят чаще, пусть ценят наивность в глазах.
Всё ж умные выглядят слаще,
Пусть сотканы на слезах.
***
Она пьет виски и курит Винстон,
Шатается ночью по барам.
Заляпаны диски, опробаны риски,
И вновь по газам автострады.
Глазами не верит, от шёпота млеет,
Но сердце под рёбрами сдохло.
Когда всё черствеет, мир просто сереет,
Но это теперь не так плохо.
Бессовестно мчалась и с жизнью прощалась,
Но Богу виднее об этом.
Продолжила гонку, без сна, авто-стопом.
И стала себе вдруг поэтом.
Скажу по секрету, была в ней та вера,
Что к свету людей обращает.
И было нечестно, что наша принцесса
В подобном других не прощает.
Она – эгоистка, без тени изыска.
Простые похабные строки.
Вдруг стали спасеньем слова колыбельной,
Она же стоит на пороге.
Уйдёт – пожалеет, останется – сгинет.
Но выбор, по счастью, не сложный.
Она так привыкла, что он ее примет,
Что стало вокруг всё ничтожным.
