Перезвон одиноких мыслей

Осень

Я в лужах вижу серый дым,

Деревни маленькой молчание.

Промозглым утром нелюдим,

И нет ни встреч, ни расставания.

Лишь отраженье облаков

Плывёт в воде, дрожа и мучась.

И тяжесть кованых оков

Сжимает неба однозвучность.

Здесь время встало, как река,

Застывшая под коркой льда.

И тянется издалека

Густая дымная гряда.

Она плывёт над пустотой

Чуть покосивших старых крыш,

И только дождь, слепой, косой,

Нарушить смеет эту тишь.

Стучит по стёклам, как в бреду,

Смывая след чужих шагов.

Я в этом дне свой дом найду

Средь безымянных хуторов.

Вдаль здесь уходит серый путь,

Через туман и мрак, как в сказке.

Здесь каждый шёпот, каждый звук

Сливается в одну лишь ласку.

И в сердце зреет тихий свет,

Как искра в тёмной глубине.

Я чувствую, что этот след

Ведёт меня назад к себе.

Пусть ветер шепчет о мечтах,

О том, что было и прошло.

Я в этом мире, как в стихах,

Найду покой, найду тепло.

И пусть тоска, как мокрый пёс,

Прижмётся холодом к ногам,

Я этот мир в себя унёс

И никому его не сдам.

Течение лет

Как быстро проходят эпохи,

Что вечными нам казались вчера.

Их гордые, громкие вздохи

Горели в тиши у ночного костра.

Где царства, что строили боги?

Где рыцарей звонкая сталь?

Лежат их разбитые тоги

В пыли, уносящую вдаль.

Вчера мы читали в газетах

Про новый, невиданный век,

А ныне в музейных виньетках

Застыл тот смешной человек.

Его идеалы и мода,

Его телефонный звонок —

Всё смыла могучая Вода,

Что имя себе носит – Срок.

Мы строим свои цитадели

Из веры, стекла и мечты,

Не видя, как в колыбели

Растут для них злые цветы.

И то, чем сегодня мы дышим,

Что кажется правдой одной,

Потомки едва ли услышат

За новой, летящей волной.

Так крутится ось мирозданья,

Сменяя рассветы и сны.

И вечность – лишь миг ожиданья

Прихода грядущей весны.

И в этом движении вечном,

В потоке летящих имён,

Есть что-то почти бессердечно-

Прекрасное с разных сторон.

Ведь если б застыло мгновенье,

Пусть даже в зените своём,

То умерло б и вдохновенье,

Которым мы дышим, которым живём.

Так пусть же летят вереницы

Эпох, поколений и дат.

Мы – лишь живые страницы

В той книге, что пишет закат.

И новый рассвет, пробиваясь,

Прочтёт нас и дальше пойдёт,

Над нашей наивностью маясь,

И свой создавая черёд.

Вспоминая о …

Всего лишь хрупкое стекло,

А сколько в нём воспоминаний…

Как солнце в комнату текло

Сквозь занавесок колыханье.

В нём отражался смех и слёзы,

И первый луч седой зари,